tag:blogger.com,1999:blog-75253249788989220362024-03-05T03:08:08.098-08:00Narrativa de El Toro de BarroEl Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.comBlogger10125tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-16181353412607277622020-11-09T06:01:00.004-08:002020-11-10T02:04:14.821-08:00«la esposa», de Ariel Fridman<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8qITNPy7qfPmqOAKDj0KV79NYZq5ue2I4COJVFL793Ct_YJbAeXjqIFN8ZpR2Jeipwh8AGr2nhVOz5WUiWzyl1okg10Ce77uC-VtsuA__PmbRm86ESJb6FsheYdUfHjSZC1sxJKLZ2KF/s960/1958012_10202597982808596_1785219261_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="640" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8qITNPy7qfPmqOAKDj0KV79NYZq5ue2I4COJVFL793Ct_YJbAeXjqIFN8ZpR2Jeipwh8AGr2nhVOz5WUiWzyl1okg10Ce77uC-VtsuA__PmbRm86ESJb6FsheYdUfHjSZC1sxJKLZ2KF/w426-h640/1958012_10202597982808596_1785219261_n.jpg" width="426" /></a></div><p align="center" class="MsoNormal" style="background: black; text-align: center;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-size: 38pt;">Ariel Fridman</span><span style="color: #f9cb9c; font-family: Georgia, serif; font-size: 12.5pt;"><br />
</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-size: 18pt;">(Argentina, 1970</span><span style="color: red; font-size: 18pt;">)</span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="background: black; text-align: center;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #ff9900; font-size: 60pt;">La espos</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-family: Harrington; font-size: 60pt;">a</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #ff9900; font-size: 60pt; font-weight: bold;"> </span><span style="color: #f9cb9c; font-family: Georgia, serif; font-size: 12.5pt; font-weight: bold;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 16pt;"><b> </b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt;"><b> </b></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: black; color: red; font-family: Harrington; font-size: 28pt; mso-bidi-font-size: 60.0pt;"><b>C</b></span><span style="font-size: 16pt;"><b>o</b>n mi esposa alquilábamos una pequeña casa junto al
cementerio, a varios kilómetros de Belchite, todas las tardes ella salía a
pasear. Tenía una gran pasión en sus ojos, una pasión profunda e irresistible
por ese lugar. Siempre caminaba cerca del cementerio, siempre sobre el
cementerio, siempre dentro del cementerio. Parecía haber nacido allí, entre
líquenes laminados de fuego que brillaban bajo el naciente sol, y se movían con
dulzura, hasta alcanzar las orillas de juncos murmuradores que chapoteaban
contra las lápidas de unas tumbas, que solo tienen profundidades negras donde
los muertos se pudren bajo el fango. Aquí habitan los locos, los suicidas, las
fieras incendiadas, las estrellas caídas. Una noche cuando el clima era
magnífico, apacible y la luna brillaba en un cielo azulado y lechoso, el rostro
de mi esposa resplandecía como un espectro. Esa tranquilidad me espantó, me
hizo temblar y un sudor frio me helo la piel de cordero. Me dije ¿cómo podía
ella aparecer en el atavió de mi luto? ¿en la resurrección de su pelambre de
loba?, si meses atrás había visto su cadáver con un tajo enorme en el cuello.
¡Cuántos recuerdos guardaba de ella! Ustedes no saben lo que es rociarse con la
espuma de la soledad. Pronunciar esa palabra con la caligrafía de la sangre,
:soledad, que puede ser misteriosa, profunda, desconocida. Que te lleva a ver
en las noches, cosas que no son. Donde te hace escuchar ruidos que no se
conocen. Trataba de razonar, pero este horror inexplicable crecía y crecía para
convertirse en terror. La muerte que irrumpió en la casa, brillaba rabiosa
sobre el aceite hirviente de mi desesperación. Me hablaba en voz alta,
escuchaba su voz ronca, monótona, triste. :Ahora estoy arriba, en tu mundo,
decía. ¿O será que abajo estás tú?, en el mío. Entonces abrí los ojos como se
abre una boca para mostrar los alaridos que nacen de la fiebre y descubrí que
no estaba viviendo mi realidad, me encontraba transitando dentro del sueño de
mi esposa muerta, enterrada en el légamo de éste cementerio, el más atroz de
todos.<o:p></o:p></span></p><p><br /></p><div class="separator" style="background-color: black; clear: both; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700; text-align: center;"><br /></div><div style="background-color: black; color: #f9cb9c; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 16.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #ffcc99; font-size: 16pt;"> </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: orange; font-family: "times new roman", serif; font-size: 26pt;">Grandes Obras de</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;"> </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"></span></div><div class="separator" style="background-color: black; clear: both; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700; text-align: center;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">E</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: orange; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">l </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">T</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: orange; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">oro de </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: red; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">B</span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: orange; font-family: "times new roman", serif; font-size: 30pt;">arro</span></div><div class="separator" style="background-color: black; clear: both; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijq7MbVAD6qUDPj6vGoq2BX18uIzLmyS7FxBHS48Hu6uUsC42XyLHSusUqQYl5Fm-5h3p6J315RYv781CKPKby4kWvlG9Kt2K7yYJGTT5uWNoVeEzOCxHoHp_Z3WvJyX8es-uuJoVFcQT9/s1600/205.+Agust%C3%ADn+D%C3%ADaz+Pacheco,+L%C3%ADnea+de+Naufragio.+95543-93-1.jpg" style="color: #ffd966; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-decoration-line: none;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijq7MbVAD6qUDPj6vGoq2BX18uIzLmyS7FxBHS48Hu6uUsC42XyLHSusUqQYl5Fm-5h3p6J315RYv781CKPKby4kWvlG9Kt2K7yYJGTT5uWNoVeEzOCxHoHp_Z3WvJyX8es-uuJoVFcQT9/w461-h640/205.+Agustín+Díaz+Pacheco,+Línea+de+Naufragio.+95543-93-1.jpg" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1px solid rgb(0, 0, 0); box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 1px 1px 5px; padding: 1px; position: relative;" width="461" /></a></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfiLLzb7qxBlGcgDo8gT6yu3wVzZEZuLdPl6tDThNVMU5ux4_nkVpVS21kDK9jIkBZ3KXSBSrWEtFSndfJpp7-XGaTf65iZleRaOzK9Xfx4jCTDe6D1PzCKgNBpTCAyTPRf-L5XiKyKfPm/s1600/205.AGUSTINPACHECO%5B1%5D.jpg" style="clear: left; color: #ffd966; float: left; font-size: 13.2px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-decoration-line: none;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfiLLzb7qxBlGcgDo8gT6yu3wVzZEZuLdPl6tDThNVMU5ux4_nkVpVS21kDK9jIkBZ3KXSBSrWEtFSndfJpp7-XGaTf65iZleRaOzK9Xfx4jCTDe6D1PzCKgNBpTCAyTPRf-L5XiKyKfPm/s320/205.AGUSTINPACHECO%5B1%5D.jpg" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1px solid rgb(0, 0, 0); box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 1px 1px 5px; padding: 1px; position: relative;" width="203" /></a><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><span style="font-size: 13.2px;">La </span>trayectoria literaria de Agustín Díaz Pacheco (Tenerife, 1952), se inició desde el periodismo vocacional. Su obra narrativa es muy extensa: <i>Los nenúfares de piedra</i> (premio de cuentos "Ángel Acosta", 1982); <i>La cadena de agua y otros cuentos</i> (1984);<i> El camarote de la memoria</i>, (1987 y 1999), <i>La rotura indemne</i> (1989, Premio de Cuentos Canarios), <i>La red </i>(1989, Accésit Premio de Cuentos Canarios); <i>La mirada de plata</i> (1993); <i>Proa en nieblas </i>(1999), y<i> Breves atajos </i>(2002). Cuentos suyos figuran en varias antologías, y en el estudio antológico <i>El cuento literario del siglo XX</i> en Canarias (1999), del profesor y escritor Juan José Delgado. Su novela <i>El camarote de la memoria</i> (Editorial Cátedra, Madrid, 1987, y Canarias, 1999), ha sido objeto de atención crítica en otros países. Ha sido seleccionado por 1a revista Cuadernos del Ateneo de La Laguna (Tenerife) y la revista Quorum (Zagreb, Croacia) junto a relevantes escritores canarios y croatas, respectivamente, ocupando un lugar preeminente en la literatura contemporánea.</b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: black; color: #fff2cc; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-weight: 700;"><span lang="ES-TRAD"><span style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><b><br /></b></span></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-12048892418920545392012-04-25T03:47:00.002-07:002012-05-13T04:18:58.441-07:00"Ejecutar a Schubert", de Óscar Alonso<div class="separator" style="clear: both; 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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62vx0jU-WDJP3pK8BKSWZAXRpwmJAf7Xg-QENIWTHtLiQD8xwrcT5ITRxJ-bytr8Dzw5w_wC9gZi4sPw6uFGoWChAbmbI8L_o9Lh_ca-OfQDWvwDkwheJrC6ifwrT74d1Yo8mKIiGp_RY/s1600/236.+%C3%B6scar+%C3%81lvarez,+Ejecutar+a+Schubert,+84-95543-27-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62vx0jU-WDJP3pK8BKSWZAXRpwmJAf7Xg-QENIWTHtLiQD8xwrcT5ITRxJ-bytr8Dzw5w_wC9gZi4sPw6uFGoWChAbmbI8L_o9Lh_ca-OfQDWvwDkwheJrC6ifwrT74d1Yo8mKIiGp_RY/s640/236.+%C3%B6scar+%C3%81lvarez,+Ejecutar+a+Schubert,+84-95543-27-3.jpg" width="455" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> <b><i><span style="color: red; font-size: large;">S</span></i></b>u
cara era como un cuarto de baño barato. Un retrete de colegio sin ventana.
Alicatado en blanco hasta el techo y cuatro piezas de la gama standard: dos
ojos pequeños, grises, donde asomaba ese brillo acuoso que distingue a los
batracios, una nariz grasienta hasta la obscenidad y una boca como una líne<span style="font-size: small;">a</span>
mal pintada, desdibujada entre la nariz y la barbilla, donde a veces en la
comisura cabalgaba una babilla blanca, persistente. Era como un water
proletario: anodino, sin gracia, sin color. Y su aliento olía como huelen los
wáteres baratos: a esa mezcla de lejía y pis antiguo. Quizás por eso mascaba
chicle todo el día, y luego fumaba. Chicle y tabaco no parece una mala
combinación, si se tiene la boca cerrada. Pero cuando hablaba se resquebrajaba
su raquítico decorado. Con cada palabra uno podía identificar sin duda aquel
hedor a oscura cloaca que fermentaba en su boca. Era inevitable girar la cara
con repugnancia para esquivar el aire que provenía de su sentina. Y era
inevitable pensar que algo maligno se cocía en su interior.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Por
lo demás, Mercedes era una chica que no desmerecía. A cierta distancia, o a esa
distancia donde la vista ya flojea y los detalles se desvirtúan con malicia, la
cosa mejoraba ostensiblemente. Vista desde atrás, mientras caminaba por la
acera rumbo a la oficina, o a sus asuntos anónimos, cualquiera hubiera podido
calificarla como atractiva. Una mujer de pelo oscuro, melena leonino, formas
insinuantes, caderas anchas bien proporcionadas, sin llegar a la exageración
que promovieron las modas decimonónicas, unas caderas que oscilaban con cada
paso remarcando las sugerencias de una ropa interior bajo las faldas tan
antigua y casta como superlativa. Su delantera también destacaba sobre las
raquíticas proporciones que fomentan los diseñadores actuales. Tenía unos
pechos maternales, agrestes, que se movían con vida propia bajo un sujetador
acorazado; pechos que uno no podía dejar de mirar como se miraban los de la
Sofía Loren en sus buenos tiempos...., bueno, los de Sofía Loren, o los de la
Lollobrigida. Sus pechos también debían de provenir de una Italia de posguerra,
rural y bucólica, una Italia profunda y por ese motivo ignota, donde siempre
existía una prima virgen de boca entreabierta y piernas desnudas, mordiendo una
manzana o tendiendo la ropa al sol. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Yo
solía espiarla desde la ventana de mi casa. Desde que estaba en paro no tenía
nada mejor que hacer. No podía quejarme, ciertamente. Heredé el piso del viejo
cuando murió el año pasado. Todo seguía como él lo dejó. Con aquel inmenso
armario contra la pared del salón, como si fuese una habitación más. No tenía
ni dinero ni ganas para una mínima reforma. Ni
siquiera me apetecía cambiar el colchón donde lo encontraron muerto. Sin
embargo, el sitio tenía sus compensaciones. Tres veces por semana, lunes,
miércoles y viernes, a las cinco menos cuarto, me acodaba en el alfeizar de la
cocina, prendía un cigarrillo y me limitaba a esperar. A veces tomaba posición
un poco antes, disfrutando por anticipado de su aparición por la esquina del
restaurante chino. Me demoraba mirando hacia las ventanas de la fachada de
enfrente. No hacen falta demasiadas luces para reconocer el tipo de gente que
vive en este barrio. Sus casas lo proclaman con claridad. Bloques cuadrados de
diez pisos que se repiten calle a calle como en una pesadilla de ladrillo en
torno a unos jardines de dimensiones escuálidas donde una vez plantaron un
árbol, o un arbusto, o un geranio. Escaleras oscuras, con un ascensor para dos
personas y tabiques delgados que dejan pasar hasta el sonido más tímido. ¿Qué
decir, entonces, de un piano castigado sin descanso por un adolescente tres
veces por la semana: lunes, miércoles y viernes, con la puntualidad enfermiza
que despliegan para sus cosas todos los jóvenes? ¿Y las escalas ascendentes y
descendentes de Schmitt, Op. 16; los veinticinco estudios para manos pequeñas
de Bertini, Op. 100; los de Burgmüller, o las sonatinas de Kuhlau? Ese pequeño artista lo estaba
intentando de veras. A pesar de las quejas de los vecinos, a pesar de los
golpes en las paredes y los insultos en el portal, tenía la persistencia de los
suicidas, tenía madera de ganador. Quizás aspiraba a salir de este horrendo
lugar donde todo parece condenado al fuego para después reírse a gusto cuando
ocupara un lujoso chalet junto al mar. La música no era un mal camino para la
redención. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmtdKK7_XI6yRaOFwwwCMrr9HnoTXEyoHANq9xsWGhh81wKRx2feldApl527-jBfwHi2IjOUuxrnis21p8UZjd3EoAr54a5TXTU_GCvE9ZXJAlMT0-UrdV7JjlUWYBH_ugfnbDkOIh-QTs/s1600/Piano.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="481" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmtdKK7_XI6yRaOFwwwCMrr9HnoTXEyoHANq9xsWGhh81wKRx2feldApl527-jBfwHi2IjOUuxrnis21p8UZjd3EoAr54a5TXTU_GCvE9ZXJAlMT0-UrdV7JjlUWYBH_ugfnbDkOIh-QTs/s640/Piano.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Sí
lo era que fuese mi vecino.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> A
las cinco menos diez en punto, la figura de Mercedes surgía por la esquina del
chino, con un cigarrillo en la mano y mascando chicle, avanzaba con paso firme
hasta la marquesina del autobús y cruzaba la calle. Desde la ventana podía
imaginar el bote de sus pechos a cada paso, sus tacones castigando el suelo,
diminutas gotitas de sudor asomando bajo la nariz, resbalando por los sobacos,
acunándose en el canalillo de su escota. Después la perdía de vista cuando
entraba en mi portal. Luego, podía escuchar claramente la maquinaria tortuosa
del ascensor bajando, la puerta que se abría, se cerraba, otra vez el engranaje
agonizante de poleas y ruedas dentadas hacia arriba, la frenada seca, la
puerta, el taconeo discreto de Mercedes hasta el felpudo del cuarto C, el
timbre como una descarga eléctrica.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Era
puntual. Eso es lo que más me gustó de ella desde un principio. Nunca había
sorpresas de última hora, nunca había retrasos. En mi portal vivía un pequeño
genio musical que reclama su dosis semanal de perfeccionamiento, un alma
sensible que había que encauzar hacia la gloria musical, y un parado acodado en
la ventana. Y Mercedes venía con su carpeta de partituras bajo el brazo para
liberarnos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Escuché
los saludos de rigor mientras Mercedes, precedida del adolescente, atravesaba
el pasillo, giraba a la derecha y ocupaba el salón. Alguien apagó las risas
enlatadas procedentes de un programa de televisión. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Schubert
–sonó la voz de Mercedes. Hubo un silencio acerbo en el que imaginé al joven
alumno sentado frente al teclado, la partitura abierta, con las manos a unos
centímetros de las teclas, la espalda erguida y la mirada alucinada. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Schubert,
susurré para mí. Mi favorito.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Las
clases habían comenzado dos meses atrás, coincidiendo con el otoño, el comienzo
del curso escolar y la aparición en el portal de un inmenso piano de pared de
segunda mano. Parecía sacado de los restos de una película del oeste. Todavía
conservaba el candelabro derecho en buen estado; del izquierdo sólo quedaba la
llaga de los tornillos y un desconchado. Estaba desportillado en los laterales
y según le diera la luz, uno calibraba
su verdadero color a medio camino entre el suave castaño y el cruel
cerezo. Me topé con él a la altura del segundo piso, en un recodo de la
escalera donde había quedado dolorosamente encajonado. Los cuatro operarios del
transporte decidieron en ese momento hacer un alto en la ascensión bloqueando
el paso. Fumaban sentados en la escalera. Me miraron cuando llegué a su altura,
se encogieron de hombros y siguieron fumando en silencio. Tuve que volver a
bajar al portal, esperar al ascensor durante un buen rato y esquivar la
barricada.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Dos
horas más tarde, el piano ocupaba el rellano del tercer piso. Acerqué mi ojo
bueno a la mirilla para espiar. Se abrió la puerta del C y salió un joven
descolorido de pelo largo. Vestía un pantalón vaquero y una camiseta
antiglobalización. Calculé que tendría dieciséis o diecisiete años. Esa edad
indefinida que poseen ahora los chicos. Demasiado mayores para ser niños,
demasiado jóvenes para ser hombre. Vamos, un puñetero incordio.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¿Todavía
suena? –les preguntó, metiéndose las manos en los bolsillos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Sonará
–respondió uno de los porteadores que dirigió la maniobra de introducirlo en la
casa.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> El
resto lo sé de oídas. Golpes en las paredes, suelos rallados, más golpes y el
estampido final al dejarlo caer en su lugar definitivo: el salón, a pocos
centímetros de mí. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Los
primeros días tuve que sufrir aquellas manos inexpertas, ansiosas por
desentrañar el secreto de las notas, que se obstinaban con desesperación sobre
un teclado vedado a los no iniciados. A cualquier hora del día o de la noche,
de repente, sonaba un fa solitario, como pidiendo ayuda, un acorde estridente
clamando una luz en la oscura trama de los pentagramas. Me despertaba. Daba un
bote en el sofá con el corazón golpeando furioso y ya no podía volver a
conciliar el sueño, porque esperaba una respuesta a esa nota náufraga. Me
levantaba, iba a la cocina, abría una lata de cerveza y me sentaba yo también a
esperar la siguiente nota. Una nota que podía tardar unos minutos o unas horas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Pensé
entonces que los pianos debían ser prohibidos en los edificios de más de cinco
pisos. Como los perros, los niños recién nacidos, los sordos, los concursos
televisivos y las fritangas de pescado. Y debía permitirse en estos mismos
lugares el uso de escopetas recortadas, cuchillos de monte y arietes de asalto,
sólo para situaciones excepcionales.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Todo
comienzo es doloroso, todo camino es doloroso, todo triunfo es doloroso. Contra
eso no hay antídoto. Cuanto antes se aprenda esta lección, mejor. Debí
decírselo al chico en cuanto vi el piano, pero de qué hubiera servido. Él
quería escapar y yo era un don nadie.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Por
aquel entonces, como he dicho, yo no trabajaba. Simplemente me había cansado de
madrugar. Tenía treinta y cinco años, y con el subsidio del paro y una pequeña
ayuda por miserabilidad que me daba el ayuntamiento ganaba más que trabajando
todo el día. Pasaba el tiempo sesteando, mirando por la ventana y bebiendo
cerveza. De vez en cuando alquilaba una película porno o me daba una vuelta por
el barrio de los puticlubs. La mayoría de esas veces regresaba a casa solo,
paraba de nuevo en el videoclub, compraba más cerveza y alquilaba otra peli
porno.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> La
música entonces vino a cambiarlo todo.</span></span><br />
</div>
<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxgUmPQny8BjN7EOsZES8xBXogcTBe07hmZblDSsXwHw6lYtrTqxbGsLjps5VHzVFiFWGmoIwWm6W2YUHfJ6nKKUrcg06-Ba_j1hSGPJVCN-JgkcVp8wfmj9hI4Sva7hlx78JK_2OAtzUr/s1600/piano+222.jpg"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxgUmPQny8BjN7EOsZES8xBXogcTBe07hmZblDSsXwHw6lYtrTqxbGsLjps5VHzVFiFWGmoIwWm6W2YUHfJ6nKKUrcg06-Ba_j1hSGPJVCN-JgkcVp8wfmj9hI4Sva7hlx78JK_2OAtzUr/s640/piano+222.jpg" width="640" /></a><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Por
las tardes, a esa hora en que la gente decente se echa la siesta, mi vecino se
sentaba ante el piano y comenzaba su particular serenata de notas discordantes.
Las sesiones se prolongaban durante horas, a veces hasta la hora de la cena.
Todo el barrio quedaba naufragando entonces entre tanta nota hostil, que salía
del tercero C sin gracia, sin ritmo, sin armonio, sin una puñetera idea de
tocar el piano. Por cercanía yo era el primero en golpear la pared con el puño.
Las notas seguían ametrallando los oídos. Golpeaba con el zapato, con una lata
de cerveza, con lo que tenía a mano. El vecino contestaba aporreando con saña
el teclado. Desde otros pisos se unían a la rebelión y sonaban golpes por todas
las paredes, recuerdos a la madre del vástago, a la abuela, hasta que el joven
intérprete reconocía su derrota y de un sonoro portazo cerraba la tapa del
piano y ponía la música a todo volumen. La calma regresaba poco a poco al
vecindario como una marea.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Una
tarde sucedió lo impensable. Estaba sentado en el sofá con el zapato en la mano
esperando el inicio de la serenata vespertina y dispuesto a llegar hasta el
final de una vez por todas cuando el piano comenzó a sonar a la hora prevista.
Primero despacio, como acariciando las teclas, susurrando las notas,
envolviendo el edificio en una extraña melodía irreal. Me levanté del sofá,
pegué el oído a la pared y pude escucharlo mejor. El sonido provenía de un
lugar más a la derecha, justo donde quedaba el armario de mi padre. No tenía
intención de moverlo, así que me arrimé todo lo que pude a su esquina lateral y
escuché. Las escalas se encadenaban entre sí, podía identificar la mano derecha
punteando las teclas mientras la izquierda la seguía a dos octavas menos.
¡Schubert!, exclamé. ¡Es Schubert! ¡La Virgen puñetera! ¡Hasta yo puedo
reconocerlo cuando nadie asesina sus partituras! Estaba sonando el Impromptus
Op. 90 de Schubert como si la mismísima María Joao Pires estuviese sentada al
otro lado de la pared. Me recorrió un escalofrío de bondad por la espalda.
Aquella música no era de este mundo y, ciertamente, mi vecino estaba en camino
hacia el paraíso. La interpretación duró exactamente veintiséis minutos y veinticuatro segundos en los que no pude
mover mi oreja de la pared. A ratos llegaba la respiración entrecortada de mi
vecino, respirando con fuerza, dejándose llevar por las notas, ofreciendo el
milagro de la transustanciación sobre un piano de segunda mano. Simplemente era
genial. Había acariciado el virtuosismo. La pieza terminó y se hizo un silencio
áspero que sólo podía completarse con una cerrada ovación. Salí a la escalera
vestido con mi pantalón de pijama y la camiseta de tirantes dispuesto a
felicitar al muchacho pero me detuve en el umbral de la puerta, con la mano
todavía en el picaporte, al tiempo que la del muchacho se abría y la traspasaba
aquella mujer joven de busto prominente y piernas robustas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Hasta
el viernes, Bruno –se despidió con una media sonrisa ladina.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Adiós,
Mercedes.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¡Oye,
chico! –les interrumpí–. Ha sido estupendo. Tu interpretación al piano, quiero
decir. Nunca había escuchado una cosa así.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Mercedes
me dedicó un gesto de maestra satisfecha mientras encendía un cigarrillo:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Se
lo acabo de repetir –dijo echando el humo–. Tiene mucho futuro en esto.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Ya.
No ha estado mal.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —En
serio, Bruno. Me ha conmovido la pieza de Schubert –insistí.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Mercedes
me miró con interés:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¿Le
gusta Schubert?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Entonces
me llegó su aliento a caverna deshabitada. Un olor acre que sólo pude
identificar con el que se respiraba en los baños de las tascas de viejo. Pensé
en alguna muela podrida, una caries o alguna oculta enfermedad nacida de lo más
recóndito de su estómago. Pensé esas cosas y también en sus pechos renuentes en
los que me hubiese gustado quedarme a vivir.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¿Bromea?
–dije reprimiendo un gesto de repugnancia–. Es mi autor favorito.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¿Ves,
Bruno? –se volvió hacia el muchacho–. Otro amante de Schubert. ¿Hasta el
viernes, entonces?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —No
sé... No me llega para pagar la siguiente clase.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Yo
la pago –tercié sin pensarlo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Bruno
y Mercedes se miraron. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —Son
cincuenta euros... –la mujer hizo amago de marcharse pero se detuvo en la
puerta del ascensor.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Calculé
mentalmente el dinero que tenía hasta fin de mes. Descontando los gastos de
cerveza, tabaco, pelis porno y algo de comida, podía permitirme el lujo de ser
un pequeño mecenas del arte. Quizás, con el tiempo, fuese una inversión
rentable, a devolver con intereses. Por supuesto.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> —¡Hasta
el viernes! –afirmé sonriendo.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGgcxTGysFfSQlC16RSUbyD_IyGhZJOi3v4eIJ0x1ASfQp-2n2eXAY71suDI7AtX7ic8UMA1HvtJBhteU7xDkt8xD4QJZSlZtt_NQ-EuANsVjqGWt-99Xacdh2TbDY7_FxXRH73EyFTxo2/s1600/piano_man.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="478" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGgcxTGysFfSQlC16RSUbyD_IyGhZJOi3v4eIJ0x1ASfQp-2n2eXAY71suDI7AtX7ic8UMA1HvtJBhteU7xDkt8xD4QJZSlZtt_NQ-EuANsVjqGWt-99Xacdh2TbDY7_FxXRH73EyFTxo2/s640/piano_man.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> A
las cinco menos diez del viernes, Mercedes atravesó la calle desde el
restaurante chino en dirección a mi portal. La vi enseguida porque desde mi
ventana buscaba su perfil entre la gente. Llevaba un vestido estampado poco
propicio para el mes de diciembre y zapatos de tacón. Por un instante me pasó
por la cabeza la imagen obscena de esas mujeres que permanecían acodadas en los
puticlubs a los que yo solía acudir a tomar una cerveza y a mirar desde una
esquina de la barra mientras los demás clientes flirteaban con ellas y, de
forma ordenada, se encaminaban hacia los reservados del piso superior. Oí el
mecanismo obsoleto del ascensor, la puerta que se abría, el timbre, sus pasos
por el pasillo del piso C y luego la conversación con Bruno. Los primeros
acordes del piano sonaron estridentes, inusuales. Como una preparación para lo
que iba a llegar en breve. El resto, sencillamente, fue un recital magistral.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Schubert,
cómo no.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Los
días se sucedieron con la misma claridad que los conciertos de piano. Siempre
Schubert, siempre el Impromptus, como si se tratara de una liturgia, o un rito
de condenación. Un círculo cerrado cuyo principio y fin pasaban necesariamente
por la Op. 90. Pese a ello, yo no me
cansaba de escuchar la pieza, de seguir con delectación los veintisiete minutos
y veinticuatro segundos como un rito semanal. Lunes, miércoles y viernes me
disponía en primera fila, como un espectador privilegiado para gozar en privado
de aquel virtuosismo que, sorprendentemente, me reconciliaba con el mundo.
Después de cada sesión, abandonaba mi locutorio particular, salía entusiasmado
al descansillo de la escalera y soltaba los cincuenta euros a Bruno o a
Mercedes según se terciara. El chico nunca decía que no a mi pequeño óbolo.
Nunca terminaba de darme las gracias del todo, como si sospechara que en un
futuro no demasiado lejano, sería él quien tuviese que devolver el favor en
forma de golosos dividendos. Quizás por eso la suya era una gratitud
silenciosa, huraña, como la amistad fraguada por los compañeros de trabajo,
condenados a soportarse. Mercedes mascaba chicle y fumaba complacida. Plantada
junto a la puerta del ascensor, reinaba sobre una pequeña parcela de este
planeta como debían hacerlo en la Italia de posguerra todas las Sofía Loren que
poblaron las fantasías de varias generaciones. Y todas sonreían a sus pequeños
alumnos con el mismo gesto golfo y aplicado que Mercedes nos dedicaba antes de
desaparecer en el ascensor. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Con
el fin de no menguar mi economía quise hacer partícipe de los gastos al resto
de la comunidad organizando una colecta. Nueve pisos por cuatro manos en cada
piso hacen un total de treinta y seis puertas. Era optimista en mis cálculos.
Después de trajinarme todos los pisos y regresar a casa para contar las monedas
obtenidas, la recaudación ascendió a una cifra con cierto sentido místico.
Ciertamente debía de esconder alguna otra verdad que de momento se hacía invisible.
Cinco euros y veinticinco céntimos. Se lo di al chaval. Esbozó una sonrisa
acompañada de un desinflado: gracias, y desapareció tras su puerta. La música
era lo primero. Era la redención. Nuestra salvación.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Todo
fue bien hasta el miércoles pasado. Esperé a Mercedes, como siempre. Oí la
maquinaria del ascensor, la puerta, de nuevo la maquinaria, el timbre, los
saludos de rigor, su taconeo por el pasillo del vecino hasta que las voces
sonaron opacas en el salón.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Silencio.
Me acerqué hasta la pared para escuchar mejor. Bruno y Mercedes estaban
hablando en voz baja. Parecían discutir. ¡Mierda! No podía oír nada con aquel
armario en medio del salón. Lo abrí. Al instante salió de su interior un
intenso olor a humedad. Estaba lleno de perchas de las que colgaban ropas
viejas, algún traje de antes de la guerra, un par de abrigos pasados de moda y
varios vestidos de mujer. Fue entonces, en aquel cubil de madera húmeda y
oscura, cuando me dio en los ojos un pequeño destello de luz. Me pareció un
reflejo procedente del interior. Tal vez alguna hebilla de un cinturón, un
botón o un trozo de espejo. Busqué algo metálico entre las ropas, tratando de
no hacer ruido, pero sólo me topé con el fondo rugoso del armario, y en medio,
entre dos listones de madera, como una espita abierta hacia el cielo, aquel
pequeño agujero de donde salía una luz artificial. Una luz que surgía
directamente de una lámpara encendida en el tercero C.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> ¿Desde
cuándo estaba allí aquel pequeño agujero? ¿El viejo lo había conocido, tal vez
lo había usado, y por eso colocó el armario en medio? El viejo. ¡Qué cabronazo!
Por eso nunca quiso vender el piso. Este era el legado a su único hijo. Un
agujero en el mundo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Acerqué
el ojo y se abrió de inmediato una porción del salón de mi joven vecino. Enfrente
podía ver el piano de segunda mano con su candelabro superviviente y una
partitura abierta, la lámpara iluminando las teclas y el banco vacío. Las
conversaciones llegaban de un ángulo a la derecha del piano que yo no podía
localizar. El tiempo pasaba. Mercedes cruzó el salón seguida de Bruno.
Volvieron a pasar. Bruno se sentó por fin al piano y la mujer quedó por detrás.
Schubert, de nuevo. El Impromptus Op. 90 comenzó a sonar con la maestría de un
genio. Mercedes llevaba el compás con su mano derecha mientras la izquierda se
apoyaba sobre el hombro de su alumno. Era maravilloso escuchar en vivo el
Allegro de cuatro minutos y treinta y nueve segundos, saltarín, juguetón,
mientras las notas graves daban el contrapunto necesario de comedimiento. Bruno oscilaba su cuerpo adelante y atrás
guiado por el pulso experto de la mujer. Me recosté un momento contra la pared
del armario. Yo era el artífice de que aquello pudiera estar ocurriendo en un
anónimo bloque de nueve pisos de un insignificante barrio obrero. Respiré
profundamente cuando las últimas notas del segundo movimiento quedaron
suspendidas en el aire como la despedida de un amante. Andante mosso, tercer
movimiento, seis minutos y treinta y dos segundos para olvidarse del mundo, del
viejo muerto en su cama, del subsidio y la cerveza, incluso del agujero en la
pared. Bruno haciendo milagros sobre un piano de segunda mano, sin un solo
error, sin una interrupción, tocado por una mano divina, por un don surgido de
cincuenta euros extras para su clase del viernes. Acababa de descubrir a un
prodigio de la música. Me iba a forrar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-ttu9Nkx-Lt9EY0sIn4wHzhhTpR7J-r6RNuTWgAguVTk0lHJBgCoDXhU1L6qh7U6FicvL_XZgVsjF3OETbCVWh9l0SV2UVl922R9ptx821lEPu0FMMsAeD7ImAiUe2Jd4z4DFZzBooMU/s1600/Dibujo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-ttu9Nkx-Lt9EY0sIn4wHzhhTpR7J-r6RNuTWgAguVTk0lHJBgCoDXhU1L6qh7U6FicvL_XZgVsjF3OETbCVWh9l0SV2UVl922R9ptx821lEPu0FMMsAeD7ImAiUe2Jd4z4DFZzBooMU/s640/Dibujo.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Apliqué
de nuevo el ojo al pequeño agujero. La música sonaba de manera deliciosa.
Comenzaba el cuarto y último movimiento Allegretto, siete minutos y diecinueve
segundos, la culminación de la pieza, la despedida juguetona de Schubert
sustentada en un motivo que se repite a intervalos. Bruno tenía la mano
izquierda sobre el teclado y miraba a Mercedes con ojos tiernos, rendidos.
Movimiento descriptivo, envolvente: el mar estrellándose contra las rocas, una
pareja paseando por la orilla a la hora del atardecer, nuevamente una despedida
inevitable. Las notas correteando por las teclas. Mercedes había cambiado de
posición. Ahora estaba arrodillada a sus pies, sonriendo, enseñando una dentadura
blanquísima que no correspondía con el resto de su cara, con el vestido
recogido en la cintura, mostrando unas bragas rosas ribeteadas de puntillas.
Con ambas manos apretaba el pene duro del muchacho. Lentamente lo introdujo en
su boca. El chico, con la mano libre
tomó la cabeza de la mujer para guiar el ritmo de la felación mientras la
música seguía derramándose, mágica, enigmática, portentosamente traidora hacia
los últimos siete minutos y diecinueve segundos del Impromptus, que sonaban a
todo volumen desde algún tocadiscos cercano. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> No
pude dejar de mirar hasta que todo culminó en un silencio enigmático. Mercedes
se levantó lentamente, se limpió la comisura de los labios y recompuso el
vestido. Luego, como si tal cosa, se metió un chicle en la boca, prendió un
cigarrillo y extendió la mano reclamando el billete de cincuenta euros. El
chico se lo dio. Después giró lentamente la cabeza, satisfecho por ejecución de
la pieza, mirando hacia la pared, mirando con desgana hacia un punto concreto
de su superficie, hacia ese lugar que, como me temía, correspondía exactamente
con la disposición que ocupaba mi ojo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> ¡Cincuenta
euros por una mamada! ¡Este chico es idiota! Cincuenta euros que yo había
estado soltando tres veces a la semana como un imbécil. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Abandoné
mi observatorio cuando Mercedes y sus curvas de ménade salían de la casa.
Estaba atardeciendo. Abrí una cerveza, le di un trago y me asomé a la ventana
para seguir la estela de aquella mujer inquietante cuyo aliento tanto me había
llamado la atención. Hacía frío. En la calle ya estaban encendidas las luces de
navidad. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Schubert
comenzó a sonar otra vez. A todo volumen. Me retumbaba en los oídos, golpeaba
las sienes ejecutando una venganza. Ya no me conmovía. Schubert era una mierda.
La música era una gran plasta reservada a otra gente.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"> Desde
los balcones, los vecinos se asomaban para adormilarse con el parpadeo de las
bombillas de colores. Era bonito. La gente salía a la calle para ver discurrir
la vida con esa inestable placidez que siempre acompaña a los pobres. Era un
entretenimiento barato. Con un poco de suerte serían testigos de algún
atropello en la esquina del restaurante chino o un robo en la farmacia. La
gente acodada en las ventanas miraba y esperaba, sin prisa. Como si sospecharan
otra verdad. Como si en el fondo
poseyeran un secreto. Tal vez ese secreto que a los demás se nos escapa y que,
por supuesto, no están dispuestos a compartir. </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8cYovhRxmpewH5enFoaykJBmlWTZFhTNug8CnYJZu8lKHcnFGFLLITfimIUAs3f_0FTx8mYdbOTWBCSj6JjvAWI31ZbEr4zhgDDWj4qgeqvh3ur8OOTmenQXOsB1rhcXKmtJmHvlM-n_d/s1600/236.-+oscar+alonso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8cYovhRxmpewH5enFoaykJBmlWTZFhTNug8CnYJZu8lKHcnFGFLLITfimIUAs3f_0FTx8mYdbOTWBCSj6JjvAWI31ZbEr4zhgDDWj4qgeqvh3ur8OOTmenQXOsB1rhcXKmtJmHvlM-n_d/s400/236.-+oscar+alonso.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><b><i><span style="color: orange;">Ejecutar a Schubert</span></i><span style="color: white;">, de Óscar Alonso, obtuvo </span><span style="color: orange;">Premio de Narrativa Ateneo de la Laguna</span><span style="color: white;"> en el año 2004, siendo editado por </span><span style="color: orange;">El toro de barro</span> <span style="color: white;">un año después</span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia,'Times New Roman',serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-72767850641292986452012-04-12T02:34:00.000-07:002012-04-12T02:34:05.960-07:00"La balada del carcelero", de Agustín Díaz Pacheo<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><br /></span></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlTLWEtCKSD3V4EsvoWXxrc1jkm8Gt6GNnRPxUkvcfdvFwSx-RgAe-_R-m0F7Io0J0aHkCUsm7z2SxsBNjRJ5oePa-KEoMh6IBdU-x3cXLbtDbH_JRq2JzlnPdRZev2JHv0W8eml4tUy_/s1600/Oscar+Wilde+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlTLWEtCKSD3V4EsvoWXxrc1jkm8Gt6GNnRPxUkvcfdvFwSx-RgAe-_R-m0F7Io0J0aHkCUsm7z2SxsBNjRJ5oePa-KEoMh6IBdU-x3cXLbtDbH_JRq2JzlnPdRZev2JHv0W8eml4tUy_/s1600/Oscar+Wilde+4.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><br /></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><br /></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">LA BALADA DEL CARCELERO</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Agustín Díaz Pachecho</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><b><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(<i>Línea de Naufragio</i>, Toro de Barro, Cuenca 2003)</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <i><span style="color: red; font-size: large;">E</span></i>l
silencio es testigo invisible, agazapado. Un carcelero presencia el descanso de
los presidiarios. Mientras, el carcelero ha encomendado buena parte de su vida
en vigilarlos. Son hombres jóvenes, personas entradas en edad cuya lozanía se
ha marchitado en componiendo un abominable bestiario. Sólo reciben alguna
visita, hasta que el opresivo ambiente de la cárcel termina por convencer a
amigos y hasta familiares, los va disuadiendo, y terminan por adormecer su
conciencia enviándoles cartas y algún paquete que es minuciosamente
inspeccionado. En no pocas ocasiones, el carcelero evita mirar sus rostros,
detenerse en sus facciones. Tiene la sensación de que lo acusan, que lo odian.
Él no tiene la menor culpa de sus delitos, de sus condenas, del diario
sufrimiento.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Algunos
presidiarios llevan años aislados. Algunos escriben, otros, los menos, leen.
Están los que se entretienen en los talleres, y bastantes son los que tienen
que cumplir la agotadora labor de cumplir con los trabajos forzados a que han
sido condenados.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Es
lo que sucede en la cárcel. Estricta vigilancia de día. Silencio durante la
noche. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Al
llegar el ocaso, las galerías mantienen una tenue luz, una claridad difusa. La
oscuridad no es absoluta. En muchas ocasiones el carcelero puede escuchar
voces, diálogos bisbiseados, exclamaciones que provienen de atormentados
sueños. En ciertos momentos de la madrugada surge alguna que otra voz
reclamando la distancia obligada del hogar, la familia, la esposa, los hijos,
los amigos. Escucha también el murmullo ahogado del sollozo. Piensa que se lo
tienen merecido, pero luego recapacita. A pesar de que han robado,
extorsionado, violado o asesinado, y suponen una amenaza para la sociedad,
siempre surge la duda. Aun siendo simples delincuentes, el carcelero medita en
la segunda y hasta tercera oportunidad que debe brindársele a toda persona.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Las
cárceles todas son muros, islas de un archipiélago sin libertad, un conjunto de
islas amordazadas por fuera y acalladas por dentro. Dentro de tales islas sólo
hay silencio y miseria. Él presencia las cadenas invisibles. Están marcadas en
los ojos. Una mirada triste. Presencia su falta de libertad y cree que los
presidiarios pueden comprobar su atenta vigilancia. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6HSS-cHUCEUClrD_y3fZtHkDxII6MF3Ql0Vw1DFv7E_1gENyumuhzf8YgKOsxJjrqVMkJgoosBWuGgBl0ycKAJYQ-iekdH74pw9AkNDuV7gMH8H0SYVvdY-frpzqg0fQyxXAM2FnDgPZT/s1600/Oscar+Wilde+verano+2011+5.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6HSS-cHUCEUClrD_y3fZtHkDxII6MF3Ql0Vw1DFv7E_1gENyumuhzf8YgKOsxJjrqVMkJgoosBWuGgBl0ycKAJYQ-iekdH74pw9AkNDuV7gMH8H0SYVvdY-frpzqg0fQyxXAM2FnDgPZT/s640/Oscar+Wilde+verano+2011+5.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> ¿Qué
concepto tienen de mi ocupación, cómo estiman mi oficio, cómo medirán mi
conducta, cuántas veces maldecirán mi falta de sueño? Y sólo de pensarlo me
entra escalofríos. Muchas veces puedo comprobar unos labios, cómo diría yo, sí,
provocativos, unos labios provocativos y unas miradas que inquietan. Otras
veces se dedican a las ironías, se dedican a hacer bromas, las hacen adrede, y
hasta también hacen burlas, son astutos como zorros. Los acompaño, a veces de
día, a veces de noche. Pero entonces es cuando no me pongo de acuerdo conmigo
mismo; yo no puedo escapar del círculo de la prisión, del maldito agobio que
hay en la prisión. Es un momento desagradable, muy desagradable, porque es
doloroso, y yo me digo que también soy un presidiario, un represor quizá, sí,
un represor como me dijo un día Anthony Rockwell, el abogado, un majadero, un
cabrón, un tío que se ha hecho un hombre en la trena. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> A
veces no puedo dormir cuando estoy en casa. Mis sueños me ponen en la misma cárcel,
rodeado de barrotes por todos lados, de sudor, un maldito y cochino sudor, y
gritos, es horroroso cómo gritan estos cabrones, y no digo nada de los que
están condenados a trabajos forzados y extenuaciones. En toda la tira de años
que llevo aquí dentro, no he podido olvidar sus quejas, sus ruegos, sus gritos,
cuando se callan como putas, sus voces, sus malditas voces, aunque había un
poeta que decía que eran voces naufragando entre sueños. Eran voces de unos mal
nacidos. Pero, pero, ¿cómo puedo mirar sus pupilas? ¿De dónde coño saco yo el
valor para tratar de tú a tú a individuos que han recibido sentencias firmes,
que han recibido sentencias, penas sin remisión?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Hace
algunos días tuve que torcer la mirada de la mayor de mis hijas. Tiene unos
ojos azules muy bonitos, unos ojos que no pierden ni un detalle. Me molestó
cómo me observaba, cuidadosamente, pero me observaba. Los ojos parecían dos
tizones, me quemaban, joder, me quemaban, vaya si me quemaban. No habló nada,
no dijo ni mu. A veces mis amigos me miran y me vuelven a mirar en el bar, ante
unas buenas cervezas, cuando tiramos dardos o nos ponemos a hablar de nuestra
estancia en la India. No dejan de hacerme preguntas, una tras otra, todas sobre
la cárcel.Ya los conozco, así que les salgo con bromas. Cuando vuelvo a la
cárcel, al entrar de servicio, vuelvo a pensar en las largas y pesadas horas
que tengo que aguantar, y que se hacen aún más pesadas durante la noche. Y
tengo que vigilar con mucho cuidado a los cabrones que están en las celdas de
castigo. Pero a veces se me pone un nudo en la garganta, son los huevos que se
me ponen de corbata, y sucede cuando lo de las visitas de familiares, las
visitas de amigos. No dejan de llorar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiONt_6H7rq2FEzI6HQxmBe9QYNNwxOaBZ3C1zctMqSBTVG9wOyQzXej_OdvW_1-OPjsVr24CnMvU014wge0bpeGqhoKXvIguMwmZp8EdwK2MSW1d7vyCYl5keKCzWNVJp9t2is5vdUVe3V/s1600/Oscar+a_todos_los_presos_se_les_prohibe_votar_articulo_landscape.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiONt_6H7rq2FEzI6HQxmBe9QYNNwxOaBZ3C1zctMqSBTVG9wOyQzXej_OdvW_1-OPjsVr24CnMvU014wge0bpeGqhoKXvIguMwmZp8EdwK2MSW1d7vyCYl5keKCzWNVJp9t2is5vdUVe3V/s400/Oscar+a_todos_los_presos_se_les_prohibe_votar_articulo_landscape.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Aquí
hay quienes dibujan, quienes pintan, quienes hacen figuras de papel, quienes
pintan, quienes leen o quienes escriben. No son todos, pero sí son los que más
resisten. La mayor parte se dedica a no dar golpe. Se dedican a darle vueltas a
la cabeza, con lo cual no hacen nada más que complicarse la vida, se vuelven
débiles o se vuelven unos brutos. Pero no sé por qué razón he llegado a pensar
que yo soy menos libre que los que están en la trena. Quizá los enchironados
sean mis guardianes y no me lo quieren decir. A veces no dejo de pensar que de
una manera que yo no acierto a comprender yo puedo ser un enchironado como
ellos, porque en cierto sentido dependo de ellos. Yo, de rebote, le saco
partido a la delincuencia, a tantos patanes, a tanta gentuza. Y quién sabe si
yo soy peor que muchos de ellos, pero la cosa está bien clara: ellos están tras
las rejas, bien enchironados, y yo estoy fuera.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheRO3shZ-QiJdpZCELEyyL-mj0qLdo3sEFPZv89v4D7ZvtkT9xONjFt-mbV2zNr84k-WazXLGxnZ-d6S2RjfCbNN_mcTYW2DeQvS9qanZSjZbHv9C7ftcYa6qauAgl27MCyxEiJuKSAhTY/s1600/Oscar+Wilde+1000.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="331" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheRO3shZ-QiJdpZCELEyyL-mj0qLdo3sEFPZv89v4D7ZvtkT9xONjFt-mbV2zNr84k-WazXLGxnZ-d6S2RjfCbNN_mcTYW2DeQvS9qanZSjZbHv9C7ftcYa6qauAgl27MCyxEiJuKSAhTY/s640/Oscar+Wilde+1000.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Ahora
estoy intentando leer por cuarta vez la misma página del libro que me mandó un
recluso. Se llamaba Sebastian Melmoth. Me voy de la página, tengo que
centrarme. Estoy pensando en Sebastian Melmoth. Estoy pensando en los hombres
que están en la trena. Y vuelvo otra vez a preguntarme a mí mismo. Sin todo el
tiempo que están enchironados yo no podría sostener una familia, tener dinero
para la comida, que la familia se alimente y que no pase necesidades, y pegarme
unas pequeñas vacaciones. ¿Al fin y al cabo, y gracias a los presos, a que yo
soy uno más de los que los vigilan, puedo ganarme un sueldo decente, de lo cual
no me debo quejar? </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Me
agota el cansancio, trabajando sin cesar, soportando a una pandilla de
gandules, de cerdos, los que a veces me hacen dudar, los mismos que me han ido
poniendo nervioso ante los ojos de mi pequeña Anne. Y ahora que me viene a la
memoria Anne, ¿qué disculpa tendré que inventarme, qué decirle, qué inventarme
ante mi otra hija, la mayor, Elisabeth? Anne habla como un loro, es que no
para, y habla que te habla y me suelta lo del vuelo libre de las aves y la
brisa que viaja por el paisaje. ¿He de hablar con su maestro, y qué le diré? Me
soltará en mis narices que Anne es una pequeña poeta, una niña delicada. Yo
creo que Anne sabe algo de mis quebraderos de cabeza, lo sospecha. No sé, no sé
qué he podido leer en sus ojos, porque tiene unos ojos que atraviesan, vaya que
si atraviesan. ¿Me estaré volviendo loco? Cada vez escasean más mis
conversaciones cuando estoy en casa. Los nervios, que me pueden. Me conducen a
líos y más líos, hasta que llega a dolerme la cabeza. ¿Tengo disculpas? ¿Cuáles
y cómo explicárselas a la familia, a los amigos en el bar, cuando tomamos
cerveza? Cada vez creo más que mi trabajo de carcelero tiene algo que ver con
lo que han hecho los presos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Escucho
un toque en una de las puertas. Ah, es John Farwell, el atracador. Robar para
dar de comer a su familia es algo que me intriga. Me recuerda a Robin Hood,
pero tirando a lo malo. No robaba para vivir lleno de lujo. ¿Quién es el que
tiene la culpa de que Farwell esté en prisión? O el presidiario Lawrence
Mulligan, que golpeó hasta herir gravemente a un degenerado que intentaba
violar a su hija, una adolescente de dieciséis años. ¿Dónde está el hombre que
intentaba violar a la hija de Mulligan, rodeado de abogados caros y sentándose
en uno de los clubes de Liverpool? </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Vuelvo
a escuchar otro toque en la celda de Farwell y he de llegarme a ver qué carajo
quiere, ¿Qué pasa, Farwell, con tanto toquito en la puerta, tocotocotocotoc,
qué coño pasa con tanto tocotocotocotoc?, pregunta el carcelero, ¿Un poco de
agua, algo de agua, tengo mucha sed?, suplica el preso, Farwell, bien sabe
usted que hasta la hora del desayuno no se puede abrir su celda, está del todo
prohibido, así que cállese, joder, suena enérgica y reglamentaria la voz del
carcelero. Creo que mis palabras han servido para que se calle de una puñetera
vez, hasta por la mañana por lo menos. Pero creo que se le podría traer un poco
de agua. Pero no puedo, no puedo hacerlo, lo prohíbe el reglamento. ¿Pero si yo
olvidara el reglamento durante unos cuantos minutos?, sí, tal vez Farwell
dormiría mejor, mejor dicho, podría dormir. Vaya manera de vivir, tanto los
presos como yo. Unos y otros, todos revueltos sin querer. Mientras unos duermen
o quieren dormir, yo estoy despierto o no me queda otro remedio que estar sin
dormir, menudo panorama. Los presos y yo tenemos una relación bastante rara, bastante
especial. Pero los presos no viven en libertad. Lo han dicho los jueces, las
leyes, y hasta yo tengo que aguantar el reglamento. ¿Pero dónde está la
diferencia? Pero no dejo de pensar que muchos presos ya no saben cómo amanece.
Ya no se acuerdan del ruido que se hace en las calles, ni el griterío en los
bares. En la trena han aprendido a olvidarse para poder conocer otra manera de
vivir la vida, de lo contrario no durarían dos días. Ya no oyen a los pájaros
ni la brisa haciendo que se muevan las ramas de los árboles. Están bien
encerrados.Terminarán por olvidarlos. Y cuando salgan de aquí algunos de ellos
no tardarán en volver a chirona.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMiGBZpJHGE3LDsenwmo-8OYseV7G2A35nlqiSc0VcnQAKarAFH9DQ_krqQwk8yAhsjHTbkDmpKML_Bhrv-tAyeylCcSzdA6LaX4PDajxwmp7wtu1ixct6dS6JbuN6baOJ1PvyOuJzTr8h/s1600/Oscar-Wilde-10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMiGBZpJHGE3LDsenwmo-8OYseV7G2A35nlqiSc0VcnQAKarAFH9DQ_krqQwk8yAhsjHTbkDmpKML_Bhrv-tAyeylCcSzdA6LaX4PDajxwmp7wtu1ixct6dS6JbuN6baOJ1PvyOuJzTr8h/s1600/Oscar-Wilde-10.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> No
me queda más remedio que pensar, ¿en qué pensarán estos hombres? menuda
paciencia la que tienen, En ocasiones acuden a mí, me piden un cigarrillo a
hurtadillas, a veces no me queda más remedio. Dicen alguna frase, les contesto
con un gesto, con un movimiento de cabeza. En el patio se suelen reunir en
pequeños grupos. Parecen miembros de una tribu. No es otra cosa más que pura
simpatía entre ellos, pura amistad. Pero yo no me puedo mover de aquí y estar
con mil ojos. No me queda más remedio que vigilar a los muy cabrones. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> He
de caminar un ratito. Si sigo sentado hace que me tiente el sueño. Caminaré
durante unos minutos. Parezco un centinela, un guardián de personas
equivocadas, de tíos raros, fuera de la ley, fuera de la sociedad. Pero parece
que hay algo que nos une. Tenemos un trato muy especial.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Voy
a sentarme. Intentaré leer algo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> No
dejo de recordar al preso ce punto treinta y tres.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Era
alto y distinguido. Todo un caballero. Pero poco a poco se fue marchitando. El
estar solo, sentirse burlado, alejado y saber que hasta muchos compañeros lo
despreciaban, tenía que ser algo bastante tremendo. Más de uno le recordaba el
porqué estaba encerrado, otros lo llamaban abiertamente maricón y hacían gestos
con las manos y movían las caderas igual que las mujeres. La cárcel le
resultaba algo insoportable. No era su sitio, era una persona delicada,
bastante delicada. Creo que era una cuestión de carácter. Pero al recluso ce
punto treinta y tres terminaron por dejarle leer y escribir, también recibir
varias visitas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> De
vez en cuando venía su amigo. ¿Cómo era su nombre? ¡Ah, ya sí, Frank Harris! Se
notaba que era una persona con un gran sentido de la amistad, bastante amigo
del preso ce punto treinta y tres. Se preocupaba bastante por el preso ce punto
treinta y tres, y llegó a hablar con el director de la cárcel y también con el
médico.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Poco
tiempo después el preso ce punto treinta tres se pasaba todo el día leyendo,
escribiendo. Recuerdo que me gané su respeto, lo cual no era tan difícil en él.
Era todo un caballero. Ahora queda la mugre, la gentuza. ¡Qué diferencia! </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> ¡Cuánto
dolor, Dios mio, cuánto dolor y arrepentimiento el del preso ce punto treinta y
tres! Lo condenó el juez Mills, quien habló de "ser el centro de la más
inmunda corrupción, contagiosa y dañina para la juventud", según decían
los periódicos. Leí que la gente que estaba presente en la Sala le armó un lío
al juez Mills, creyeron que la pena era demasiada, que no era justicia sino
venganza. Lo condenó a dos años de prisión y trabajos forzados. Recuerdo que
los periódicos decían que se había formado una Comisión Real o algo parecido y
que dijeron que la pena era brutal, inhumana. Pero no hicieron caso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Recuerdo
que ingresó en la cárcel en mayo de 1895. Después fue peor. Un día, durante la
misa, celebrada en la prisión de Wandsworth, y es que el preso ce punto treinta
y tres estaba en la enfermería, sufrió una caída que vino a afectarle uno de
sus oídos. Fue otro paso de calvario. Cuando salió de la cárcel, en 1897,
podíamos ver a un hombre desecho, marchito, bastante envejecido, una sombra de
la persona que entró en mayo de 1895.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5dQATWTZdjw9Ps0xJ3i8yKUsCJxIAbIElkIaBnT6nfxXpv9bC6hLXtvTUop0Yn20A4MhDiHOnfVOTqu6KhrCv-3PRbGN0Fabx55dQ8uI2_RbgZkn8QZIUl3_plCDUrhIayjPFpXh88iVQ/s1600/Oscar-Wilde-9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5dQATWTZdjw9Ps0xJ3i8yKUsCJxIAbIElkIaBnT6nfxXpv9bC6hLXtvTUop0Yn20A4MhDiHOnfVOTqu6KhrCv-3PRbGN0Fabx55dQ8uI2_RbgZkn8QZIUl3_plCDUrhIayjPFpXh88iVQ/s1600/Oscar-Wilde-9.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Es
así como me he convencido de que el silencio en la cárcel es oscuro y cruel. He
notado muchas maneras de comportarse, tanto en presos como en policías, también
en algún juez que ha estado por aquí. En el dichoso caso del preso ce punto
treinta y tres, siempre he sospechado del juez Mills. Mucha pasión, mucha
pasión la suya, parecía algo personal. Se podía leer en los periódicos y en la
gente, que, como siempre, no se pone de acuerdo. La sentencia que el juez Mills
impuso a Sebastian Melmoth parece más bien la pena con la que castiga un
converso. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Supe
de las problemas de Sebastian Melmoth, de su sufrimiento. Era un preso especial
que no podía deshacerse de una sociedad estrecha donde abundaba la moralina. La
prisión de Reading no era su sitio, no era el sitio para que él cumpliera la
pena. Sebastian Melmoth era un hombre acostumbrado a ambientes bastante
diferentes, se le notaba. Era un hombre con mucha clase. Un perfecto caballero,
vaya si lo creo, un perfecto caballero, completamente diferente a la gallanía
que tenemos aquí, llena de cabrones, de auténticos hijos de puta, mucha, pero
que mucha gentuza. Era un dandy, como decían los periódicos, un hombre
demasiado delicado, que no podía aguantar la soledad, el ambiente callado que
hay dentro de la prisión, las burlas de los golfos que están enchironados o la
dureza de un régimen interno que, vamos, de apaga y vámonos. Fue después de
cumplir condena, cuando salió y se fue a Francia, tiempo después, cuando su
editor me mandó un ejemplar del libro. Recuerdo la portada y el título, De Profundis,
escrito por Oscar Wilde, el libro estaba firmado con su nombre, Oscar Wilde,
aunque yo prefiero llamarlo Sebastian Melmoth, me da más libertad, es como si
me refiriera a otra persona, al otro Oscar Wilde, a Sebastian Melmoth, quiero
decir, al preso ce punto treinta y tres.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Lo
continúo recordando. Un caballero al que pusieron una letra y dos números, ce
punto treinta y tres, Oscar Wilde, una persona atropellada, combatido por los
hipócritas victorianos que se las saben todas, tanto en Londres como en otras
ciudades. Murió unos tres años después de salir de la cárcel. Sí, creo que fue
en noviembre de 1900. Me llenó de tristeza, lo pasé fatal. Aunque no me cogió
desprevenido, porque Sebastian Melmoth estaba como muerto, pero en vertical,
sí, un muerto vertical, igual que mueren los árboles que no son cuidados, los
árboles maltratados. Yo sigo creyendo que no hace falta dar sepultura a un
hombre, porque lo pueden enterrar en vida. Se las apañan para ponerle un
sudario mientras toma aire. Y yo imagino cómo es el sudario, lo he visto en la
trena. Está hecho con palabras, con palabras y maltratos. Después viene la
muerte verdadera. Pero la primera es la peor muerte en la que podemos creer, al
menos es lo que yo pienso y sigo pensando. Creo que ninguna persona debe morir,
aunque algunos canallas que están aquí deberían ser ahorcados. Bueno, es lo que
pienso en ocasiones.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWn19VOQvmV0R-V1gJd8xUQh9uskkBvgzOAnibKAupx6KyrEWyg12OXlYdm2FKpkFIEkDGdjdaAjAh9yGYHTf8QgGRNaZOxjcbJ7mIXXlcxkxH6zZtm_JEvaWOL-S3uMMg-sBfE6Z_ytoz/s1600/Oscar+profile.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWn19VOQvmV0R-V1gJd8xUQh9uskkBvgzOAnibKAupx6KyrEWyg12OXlYdm2FKpkFIEkDGdjdaAjAh9yGYHTf8QgGRNaZOxjcbJ7mIXXlcxkxH6zZtm_JEvaWOL-S3uMMg-sBfE6Z_ytoz/s320/Oscar+profile.jpg" width="228" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">¿Qué
pensaría de mí Sebastian Melmoth? ¿Cuántas veces maldeciría mi nombre, cuántas
veces? Aunque la verdad sea dicha, jamás noté la menor mirada de odio en
Sebastian Melmoth. Me respetaba y yo me siento orgulloso de cómo me trató,
quisieran otros ser tratados como me trató a mí, pero Sebastian Melmoth trataba
a todos con educación, era una persona sensible. Era todo un caballero. Los
demás, los que se han quedado aquí, sí me odian, me aborrecen, no me pueden
ver. Bueno, a veces pienso que pueden tener razón, pero yo no tengo culpa de lo
que les ha pasado, aunque creo que el reglamento es bastante duro, más que
duro. Sebastian Melmoth era diferente. Delicado, bastante delicado, y
caballeroso, por supuesto que sí, sin un mal gesto, muy diferente de la gentuza
que me toca vigilar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Ahora
no me queda más remedio que recordar a Anne, mi hija, la más pequeña. ¿Si
hubiera conocido a Sebastian Melmoth hablaría de otra manera? Creo que sí. Tal
vez le hubiera dicho algo a Sebastian Melmoth, algo sobre el vuelo libre de las
aves y la brisa que viaja por el paisaje, pero la niña no había nacido. ¿Le
hubiera gustado a Sebastian Melmoth, oír sus palabras? Seguro que sí, era todo
un hombre de principios, todo un caballero. Pero sigo dándole vueltas a la
cabeza, ¿qué le contestaré a mi hija la menor si me pregunta algo sobre la
cárcel? Bueno, podré decirle que los hombres jóvenes envejecen y que los
mayores aguantan hasta que mueren. ¿Qué le diré a la niña, qué le podré decir?
¿Que las cárceles son como islas, que pueden ser como un archipiélago esparcido
por todo el Imperio, que es lo que dice el señor director? A veces no tengo
ganas de salir de la cárcel, quedarme aquí, deseo evitar el contacto con los
míos, me siento mal cuando me miran, y lo paso mal cuando creo que me van a
hacer alguna pregunta. Creo que yo también soy un preso, pero diferente, un
preso al que le aguantan un poco de libertad. Sería de los que podría hablar
con Sebastian Melmoth. Seguro que me prestaría atención. De un hombre como él
no se puede esperar otra cosa, a pesar de que diga lo que diga el juez Mills.
Pero, pensándolo bien, sólo hablé con Sebastian Melmoth en cinco ocasiones, ni una
más ni una menos. De habérmelo encontrado en Francia, ¿me hubiera saludado? Yo
creo que sí, pero sólo puedo decir que creo que sí, no puedo decir nada más
pensando en Sebastian Melmoth, y ya comienza a amanecer, dentro de poco a casa,
como siempre.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> La
sombra extendida, la madrugada, también se hace cómplice del silencio. En
ocasiones, algunos presos sueñan que los muros han sido derribados por el aire
y que las ramas se aproximan a la cárcel para poder subirse encima. Un silencio
imponente. Más de un sueño, un sueño que corre ligero de piernas, que corre
libre y alegre por la campiña inglesa. Personas sin grilletes que visitan
tabernas, que juegan a los dardos, que pasean con su esposa e hijos, que leen,
que trabajan. Pero la navaja de la pesadilla yugula el amanecer escondido en la
prisión y se alza la hora insensible de la mazmorra y el juicio de los hombres,
de la prisión, y los ojos sirven como tenazas de las personas, las mismas que
no creen en el hombre y refractarios a la libertad. Mientras los filósofos
hablan de la dignidad propia de la misma
condición humana, los verdugos de ademanes gentiles hacen con sus finas manos
el nudo de la horca, pero otros se les han anticipado, dictando sentencias,
trabajando la madera hasta volverla ataúd, erigiendo muros, cercenando la
respiración, excavando fosas, y colocando una cruz en la que se podrá leer unas
iniciales o bien el nombre del ajusticiado, sin olvidar la fecha de nacimiento
y la de su muerte. A veces, la cruz portará una dedicatoria escrita por algún
recluso, por un capellán piadoso o bien por algún amigo o un miembro de la
familia. En la cruz, algún poema, alguna frase, una admiración, y serán
palabras cercanas al horizonte en el que el hombre siempre ha pensado, palabras
que suelen estar ausentes en las islas de elevados muros, en los archipiélagos
donde la constante tormenta persigue cómo enjaular y hacer morir la dignidad. </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijq7MbVAD6qUDPj6vGoq2BX18uIzLmyS7FxBHS48Hu6uUsC42XyLHSusUqQYl5Fm-5h3p6J315RYv781CKPKby4kWvlG9Kt2K7yYJGTT5uWNoVeEzOCxHoHp_Z3WvJyX8es-uuJoVFcQT9/s1600/205.+Agust%C3%ADn+D%C3%ADaz+Pacheco,+L%C3%ADnea+de+Naufragio.+95543-93-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijq7MbVAD6qUDPj6vGoq2BX18uIzLmyS7FxBHS48Hu6uUsC42XyLHSusUqQYl5Fm-5h3p6J315RYv781CKPKby4kWvlG9Kt2K7yYJGTT5uWNoVeEzOCxHoHp_Z3WvJyX8es-uuJoVFcQT9/s400/205.+Agust%C3%ADn+D%C3%ADaz+Pacheco,+L%C3%ADnea+de+Naufragio.+95543-93-1.jpg" width="288" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfiLLzb7qxBlGcgDo8gT6yu3wVzZEZuLdPl6tDThNVMU5ux4_nkVpVS21kDK9jIkBZ3KXSBSrWEtFSndfJpp7-XGaTf65iZleRaOzK9Xfx4jCTDe6D1PzCKgNBpTCAyTPRf-L5XiKyKfPm/s1600/205.AGUSTINPACHECO%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfiLLzb7qxBlGcgDo8gT6yu3wVzZEZuLdPl6tDThNVMU5ux4_nkVpVS21kDK9jIkBZ3KXSBSrWEtFSndfJpp7-XGaTf65iZleRaOzK9Xfx4jCTDe6D1PzCKgNBpTCAyTPRf-L5XiKyKfPm/s320/205.AGUSTINPACHECO%5B1%5D.jpg" width="203" /></a><span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>La trayectoria literaria de Agustín Díaz
Pacheco (Tenerife, 1952), se inició desde el periodismo vocacional. Su obra
narrativa es muy extensa: <i>Los nenúfares de piedra</i> (premio de cuentos
"Ángel Acosta", 1982); <i>La cadena de agua y otros cuentos</i> (1984);<i> El
camarote de la memoria</i>, (1987 y 1999), <i>La rotura indemne</i> (1989, Premio de
Cuentos Canarios), <i>La red </i>(1989, Accésit Premio de Cuentos Canarios); <i>La mirada
de plata</i> (1993); <i>Proa en nieblas </i>(1999), y<i> Breves atajos </i>(2002). Cuentos suyos
figuran en varias antologías, y en el estudio antológico <i>El cuento literario
del siglo XX</i> en Canarias (1999), del profesor y escritor Juan José Delgado. Su
novela <i>El camarote de la memoria</i> (Editorial Cátedra, Madrid, 1987, y Canarias,
1999), ha sido objeto de atención crítica en otros países. Ha sido seleccionado
por 1a revista Cuadernos del Ateneo de La Laguna (Tenerife) y la revista Quorum
(Zagreb, Croacia) junto a relevantes escritores canarios y croatas,
respectivamente, ocupando un lugar preeminente en la literatura contemporánea.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-57657997886088929532012-04-12T00:29:00.002-07:002012-04-12T00:42:25.383-07:00"Kluber & Kluber", de Julia Otxoa<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijpA-DH4hOLYqmnzJ-MsX6Y-3zV-yQbj9RxnRE-um_iG0WOUFu0U4svZbzKseJga5JQmUqOKlSYXpTcIy11IRAwtNvMHBHqHG1UkXun7G5TQMg47OybHEJBl8_ZX1MhcZqMTVPjxe0Yk_7/s1600/213.-+Julia+Otxoa,+La+sombra+del+espantap%C3%A1jaros+(Foto).bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijpA-DH4hOLYqmnzJ-MsX6Y-3zV-yQbj9RxnRE-um_iG0WOUFu0U4svZbzKseJga5JQmUqOKlSYXpTcIy11IRAwtNvMHBHqHG1UkXun7G5TQMg47OybHEJBl8_ZX1MhcZqMTVPjxe0Yk_7/s400/213.-+Julia+Otxoa,+La+sombra+del+espantap%C3%A1jaros+(Foto).bmp" width="360" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">KLUBER AND KLUBER</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Julia Otxoa</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <span style="color: red; font-size: large;"><i><b>Z</b></i></span>
sentía intensos deseos de cortar amarras con todo, especialmente con aquel
sentimiento de culpabilidad que aparecía siempre acompañando a este deseo.
Pensar, aunque solo fuera durante unos breves segundos en la posibilidad de
cambiar su vida, en hacer lo que quería hacer, aunque ello significara dejar su
trabajo en la oficina del señor Kluber. </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Y
lo que realmente deseaba hacer todas las mañanas desde hacía 30 años era pasear
sin prisas, vagabundear, perderse tranquilo en sus ensoñaciones por los
jardines que bordeaban el río, sintiendo pasar a su lado la dinámica de la
ciudad, los carteros con sus bicicletas, los carritos de los panaderos, los músicos
callejeros </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Todo
esto pensaba mientras se dirigía hacia su trabajo y retrocedía de pronto como
siempre y se desviaba hacia la Avenida Salvara que desemboca en el río, para
arrepentirse, rectificar y desandar sus pasos, dirigiéndose de nuevo hacia la
oficina, para entrar y sentarse totalmente derrotado en su mesa repleta de
carpetas, folios y libros de contabilidad y escribir hasta las tres de la tarde
largas cartas a los clientes del señor Kluber exigiéndoles el pago de sus
deudas a la mayor brevedad posible dada
la precaria situación económica por la que estaba atravesando la empresa Kluber
and Kluber, especializada en la gestión de todo tipo de asuntos relacionados
con la herencia de personas desaparecidas. </span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbFiZXFmdHMbx-Oyopjz-f3tqTP_VtVcaCSJOgcujQohhvP39UElrrc33tJvaMpdAjhLNQTwcI8Y1LuB_wxyLUU1uojuiokh4gJg-1zvpsCaorY_d2oL2CYHOKHnwRHiB6LiUy6Lh2GKNg/s1600/213.+Julia+Otxoa,+La+sombra+del+espantap%C3%A1jaros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbFiZXFmdHMbx-Oyopjz-f3tqTP_VtVcaCSJOgcujQohhvP39UElrrc33tJvaMpdAjhLNQTwcI8Y1LuB_wxyLUU1uojuiokh4gJg-1zvpsCaorY_d2oL2CYHOKHnwRHiB6LiUy6Lh2GKNg/s400/213.+Julia+Otxoa,+La+sombra+del+espantap%C3%A1jaros.jpg" width="287" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-6848157500841453792012-04-11T23:37:00.001-07:002012-04-12T02:36:01.037-07:00"Primavera piso veinte", de Juan José Mendoza.<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPaXWVlM6_AaWrUzTYFJjm5UXFAAlF9AVO8FPHqptDotCua2jWs0msghxrejKOoX_83v7D2Eh2EWCIhx8ti0ydAolJpihiP8z9YiZohxHDl6zRFoOmQk2ygTz7w_SMgZsKKcZcwLv4Dx3/s1600/215+Juan+Jos%C3%A9+Mendoza+El+Hospital+Ingles.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPaXWVlM6_AaWrUzTYFJjm5UXFAAlF9AVO8FPHqptDotCua2jWs0msghxrejKOoX_83v7D2Eh2EWCIhx8ti0ydAolJpihiP8z9YiZohxHDl6zRFoOmQk2ygTz7w_SMgZsKKcZcwLv4Dx3/s640/215+Juan+Jos%C3%A9+Mendoza+El+Hospital+Ingles.bmp" width="443" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><b>Primavera piso veinte</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">Juan José Mendoza</b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> <i><span style="color: red; font-size: large;"> Y</span></i><span style="color: #fff2cc;"><b>o
esperaba que llegara con aquella violencia arrebatada, profiriendo sus injurias
vejatorias y sus exabruptos a espuertas. No tuve tiempo suficiente para llamar
a alguien, para huir (me encontraría alguna vez), para improvisar alguna
trinchera o algún pretexto que pudiera detener su furia. Pero al asomarme a la
ventana y recibir una bocanada de aire fresco y húmedo que sólo era posible en
la primavera de un vigésimo piso, se instaló en mí la sugerente idea de
privarlo de su carnicería y llegar a la muerte antes de que se ensañara conmigo
como era su desenfrenado deseo. Fue así cómo me invadió una resignación
reposada tan balsámica como el talco en la piel.</b></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixy2HnAb4CJiy-RSUeKm2uPT8XGTtL7pd5yU9XhwiMy9czMrCM1TA8KFFthFt9iR06ycj9yu1L5OQSGi11_D04-gfws9V0DA1DBVSewhdtRkd48JHfYCZzQ4nUj5Omoatmwf71OF9UoOw5/s1600/violencia+de+genero1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="color: #fff2cc;"><b><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixy2HnAb4CJiy-RSUeKm2uPT8XGTtL7pd5yU9XhwiMy9czMrCM1TA8KFFthFt9iR06ycj9yu1L5OQSGi11_D04-gfws9V0DA1DBVSewhdtRkd48JHfYCZzQ4nUj5Omoatmwf71OF9UoOw5/s320/violencia+de+genero1.jpg" width="201" /></b></span></a><span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Sentí
una irradiación distinta al recrearme por última vez en el hormigueo urbano que
llenaba de movimiento las faldas de los edificios. Desconocía qué sabor tenía
la última contemplación premeditada de las cosas, y me entregué a una
improvisada ceremonia de despedida de algunos escenarios de mi historia. Luego,
adhiriendo a la retina las secuencias recientes y casi póstumas, regresé a la
habitación a derretir los segundos de la espera. «Sólo se muere una vez»,
pensé, «y es preferible hacerlo en primavera». Y con la intención de que todo
el aire de la floración envolviera mis últimos resuellos, decidí dejar la
ventana bien abierta.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> A
pesar del sosiego, me llegaba el susurro del vacío casi como un recordatorio
fatídico del dolor que me aguardaba. Debía distraer la mente para ahuyentar el
pánico indefinido que me venía como a vaharadas y me senté en la mesa del
escritorio, poblado de retratos que parecían sumarse impasibles a aquel último
acto. De su examen fugaz sólo me sobrevino un recuerdo infantil: mi madre
atenuando la crueldad del rey persa Sahriyar y engrandeciendo la astucia de
Sherezade para aplazar hasta el infinito su muerte segura, mientras yo aceptaba
inocente la licitud del monarca para disponer de la vida de sus súbditos.
«¡Hijo de perra, Sahriyar, que Alá te saje tu falo!», me pareció oírme a mí
misma.</b></span></span><br />
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Como
solía hacer de joven cuando me zarandeaba alguna tormenta adolescente, arranqué
dos hojas en blanco del cuaderno de los despojos sentimentales y metí entre
ellas un papel carbón (dos destinatarios hacen siempre más creíbles las
mentiras).</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju-I0dhmGc0zTgvp3ND2JglU6U8II31i0SoBg0jKTdO3xt2_cBwWAT_xacrVAQUnX3ve3qREdWoQvj80_xuf8R5sEHt7UYDJForz4z856MlSuD3i5B6vx1BSnZU0Hn3oue95pAZhqRdj06/s1600/Violencia+de+g%C3%A9nero+birthrape390.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="color: #fff2cc;"><b><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju-I0dhmGc0zTgvp3ND2JglU6U8II31i0SoBg0jKTdO3xt2_cBwWAT_xacrVAQUnX3ve3qREdWoQvj80_xuf8R5sEHt7UYDJForz4z856MlSuD3i5B6vx1BSnZU0Hn3oue95pAZhqRdj06/s320/Violencia+de+g%C3%A9nero+birthrape390.jpg" width="308" /></b></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #fff2cc;"><b><br /></b></span></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Luego
comencé a escribir. Noté que una vaporosa liviandad se apoderaba de mí
nuevamente. Aproveché una fina hebra de lucidez y fui derramando renglones sin
más intención que ocupar los vertiginosos huecos de los minutos en blanco. Al
tiempo, y conforme alejaba de mí la pretensión de alimentar la nostalgia y el
desgarro, el texto fue tensándose como la cuerda de un arco que arrastra
consigo una flecha mortal. Me impulsó un deseo inmenso de engrandecerme, de
adueñarme de una superioridad aplastante que me alzara como un águila imperial
ante el cuchillo y la mirada furibunda que no tardarían en llegar. Y por un
momento el aire fresco de la primavera pareció encender en mi mente una oportunidad
remota de liberación. Detuve la escritura y cerré los ojos para reclamar algún
grato recuerdo que atenuara la compulsión lacerante que me había atenazado, y
me contemplé de niña en una plaza de mi barrio, atrapada por una felicidad
inmensa lanzando avioncitos de papel, mientras mi padre se afanaba por
imprimirle a sus piezas las formas más aerodinámicas. Seguía con una emoción
primitiva sus órbitas inesperadas y al aterrizar suspiraba de júbilo. Cuando
abrí de nuevo los ojos quise sentirme poseída por la magia que hacía volar
aquellos artefactos tan gráciles, pero me rearmé enseguida ante el temor de que
asomara la desazón, y me volqué con fruición sobre la escritura.</b></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5fmzPEzo-TaZPqtYhfrarcJh0VKR6IKurt6zq-sSoYbK1OI5i33etU9CZ3arnz8d9KA4aFQVcRJc8lyJuaHFBOvBlAwkM_CIB4nbhcry-k8KLNA5zeFo9g7jXbgpFN2MUO0I7MgiokiM4/s1600/Violencia+de+g%C3%A9nero_lagrimasnegras-jansaudek.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #fff2cc;"><b><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5fmzPEzo-TaZPqtYhfrarcJh0VKR6IKurt6zq-sSoYbK1OI5i33etU9CZ3arnz8d9KA4aFQVcRJc8lyJuaHFBOvBlAwkM_CIB4nbhcry-k8KLNA5zeFo9g7jXbgpFN2MUO0I7MgiokiM4/s320/Violencia+de+g%C3%A9nero_lagrimasnegras-jansaudek.jpg" width="250" /></b></span></a></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> De
pronto se quebró todo el remanso que habitaba en el cuarto. Cerré con llave la
habitación y no tardé en escuchar sus pasos acelerados y sus bufidos. Adiviné
que vendría sudoroso y desencajado, y con las comisuras de los labios
ensalivadas. Se dirigió primero a la cocina donde revolvió la cubertería hasta
extraer su brazo de carnicero. Luego accionó con brusquedad la manilla de la
puerta y gritó colérico:</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> –¡Abre,
hija de puta, deja que te coja!</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> No
sé dónde oculté la angustia que estuvo a punto de desmoronarme. Sólo la fuerza
que brotaba de lo que le había escrito y la posibilidad del suicidio me
otorgaron la serenidad suficiente para contestarle:</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> –Te
abriré, pero quiero que leas esto que he escrito. Al fin y al cabo me vas a
matar, qué más te da.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> –No
juegues más conmigo, zorra. Tiraré la puerta abajo.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Introduje
el papel por debajo de la puerta mientras él se desesperaba con la cerradura.
Unos instantes más de forcejeo, y al fin pudo más su tentación de encontrar el
reconocimiento de su esposa arrepentida y avergonzada. Cogió la hoja entre
rezongos agitados y comenzó a leer:</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Cuando
te salpique el primer borbotón de mi sangre sobre tu cara, ya habrás vengado la
ofensa que te ha anunciado el dios de tu bragueta. Luego me darás tantas
cuchilladas como ocasiones en que he encontrado la felicidad en la cama de
otros hombres. Y los estertores de mi agonía los contarás como jadeos
complacientes de otras gargantas más viriles que la tuya. Cerraré los ojos una
primera vez, pero no será para morir todavía: intentaré rememorar los orgasmos
más sublimes que he tenido para fijarlos en la memoria que me acompañará
siempre.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> –¡Mentira, esto es mentira! – gritó como
un poseso.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKZ2u1QvgmQlj_lNX36aPIXOt_TJ8oheKv_8amTCYMphueGaACzu1CKRVsKM9JNU3LUMBfPZweTJNLJoB1uyeBsmSpwcpxDqtD4lQRUvPIzMsqHXnte93Df_DSv9Q3HM6aWu_Pt7ztxbb0/s1600/Violencia+2006_08_01_fec.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="color: #fff2cc;"><b><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKZ2u1QvgmQlj_lNX36aPIXOt_TJ8oheKv_8amTCYMphueGaACzu1CKRVsKM9JNU3LUMBfPZweTJNLJoB1uyeBsmSpwcpxDqtD4lQRUvPIzMsqHXnte93Df_DSv9Q3HM6aWu_Pt7ztxbb0/s320/Violencia+2006_08_01_fec.jpg" width="192" /></b></span></a><span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Y
si notas que en los momentos previos a la expiración final se me contrae
levemente el rostro, estaré expulsando el recuerdo de tu imagen de animal de
sexo dudoso porque no quiero que ensucie el poco equipaje que llevo en la
retina.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Terminarás
tu trabajo y permanecerás absorto y arrepentido ante la ninfa que hizo de tu
sexo vulgar una fuente de placer desconocido. Yo te lo enseñé todo, porque
llegaste a la cama la primera vez como un ciervo pasmado que no sabía ni
quitarse la ropa delante de una mujer. Reconócelo, tuve que convertir a un
castrado cerebral en un machito discreto, y tuve que mostrarte la cara oculta
de la perversión –de la que luego te jactabas ante tus amigos– porque eras
incapaz de excitar a una ninfómana. Si supieran que a pesar de los años todavía
te desenvuelves con torpeza, que cada noche acabo con la sensación de hacer el
amor con un maniquí de cartón piedra, que tu desnudez cadavérica sólo alentaría
a los necrófilos, que aún no sabes utilizar bien el preservativo.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> –Zorra,
mentirosa, sabes muy bien que nunca hemos utilizado el condón. ¡Te voy a
descuartizar!</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> Y
ahora, mientras me voy muriendo, me entretengo haciendo un avioncito de papel,
de esos que me hacía mi padre. Lo haré con la copia de esto que estás leyendo
para que vuele y aterrice conmigo.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b> De
repente sus bramidos explotaron con la fuerza de un huracán. Empujó la puerta
con toda la vehemencia que pudo y logró abrirla de un golpe seco. Se dirigió a
la ventana, abierta de par en par y, sin percatarse de que me hallaba escondida
tras un armario, se precipitó hacia el avioncito que ya describía sus órbitas
en el corazón de la primavera. Cuando logró atraparlo, ya era demasiado tarde,
pero al menos volaba con su dignidad repuesta. Antes de cerrar la ventana corrí
a lavarme las manos; el sudor de su espalda no me dejaba ser libre todavía.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdrJD9dQS55_MIN0-wsHJbBtre0lX74BiedSezEwnZBgToBNqoy4pjH3R74oLZmFzDAUbvLj6YP1mr3d142rdAx3fjouNYhyphenhyphenW2pl_IP5b1LBOt_k3bRcApfD8-e0PUElJlwI-Ic9HF036s/s1600/violencia-de-genero+4.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdrJD9dQS55_MIN0-wsHJbBtre0lX74BiedSezEwnZBgToBNqoy4pjH3R74oLZmFzDAUbvLj6YP1mr3d142rdAx3fjouNYhyphenhyphenW2pl_IP5b1LBOt_k3bRcApfD8-e0PUElJlwI-Ic9HF036s/s400/violencia-de-genero+4.png" width="300" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Editado por El toro de barro en el año 2004,</span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><i><span style="color: orange;">El hospital inglés</span></i>, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">del autor canario Juan José Mendoza, obtuvo en el año 2003 el prestigioso Premio de Cuentos de </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">EL ATENEO DE LA LAGUNA.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-16377823029501972222012-03-29T00:26:00.000-07:002012-04-12T00:14:56.690-07:00"La jauría", de Sabas Martín.<div align="center">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju77nLqMNjsUAeHGhs5o8SqSfiqUrHtx_A9Yt7i-sVY-vF48mNrdcjOfnunUHnDrYwd1KO0zuejY5tk_hlQKdRvSu3MYmQa5LjIdxrxa15nRErkJyZt8tO3jSHHSFBvkt0taTbKROr2eDC/s1600-h/San_Xoan_2007_c.jpg"><img alt="" border="0" height="492" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097005608715724514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju77nLqMNjsUAeHGhs5o8SqSfiqUrHtx_A9Yt7i-sVY-vF48mNrdcjOfnunUHnDrYwd1KO0zuejY5tk_hlQKdRvSu3MYmQa5LjIdxrxa15nRErkJyZt8tO3jSHHSFBvkt0taTbKROr2eDC/s640/San_Xoan_2007_c.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a> <b><span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: 130%;"><br /></span></span></b><br />
<b><span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: 130%;">Sabas Martín</span><br /><span style="font-size: x-large;">LA JAURIA</span></span> <span style="color: red; font-family: 'times new roman';"></span></b><br />
<b><span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></span></b><br />
<div align="center">
<span style="color: red; font-family: 'times new roman';"><b><br /></b></span></div>
<div align="center">
<span style="color: red; font-family: 'times new roman';"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYVIl_4fI-1Zbx1XEkiPEvyeXgV618VxOm97PwEdqi5MzN3_NZYNvt1u9jgUgwr919_LoMPA0LBCENOXVaIXUGutp1UXGxK7Pxd4_fCYX3Agqmifc_DFpP0D2m5FqRL6VX74wAJh2a2o5e/s1600-h/158+Sabas_Marti_n__Foto_.jpg"><b></b></a></span><br />
<span style="color: red; font-family: 'times new roman';"><b><span style="color: #ff9900; font-size: 130%;">UNO</span><span style="color: #ff9900; font-size: 78%;"></span></b></span><br />
<span style="color: red; font-family: 'times new roman';"><b><br /></b></span></div>
<div align="justify">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYVIl_4fI-1Zbx1XEkiPEvyeXgV618VxOm97PwEdqi5MzN3_NZYNvt1u9jgUgwr919_LoMPA0LBCENOXVaIXUGutp1UXGxK7Pxd4_fCYX3Agqmifc_DFpP0D2m5FqRL6VX74wAJh2a2o5e/s1600/158+Sabas_Marti_n__Foto_.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" border="0" height="303" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097004565038671570" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYVIl_4fI-1Zbx1XEkiPEvyeXgV618VxOm97PwEdqi5MzN3_NZYNvt1u9jgUgwr919_LoMPA0LBCENOXVaIXUGutp1UXGxK7Pxd4_fCYX3Agqmifc_DFpP0D2m5FqRL6VX74wAJh2a2o5e/s320/158+Sabas_Marti_n__Foto_.jpg" style="height: 163px; margin-top: 0px; width: 172px;" width="320" /></a><span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><em><span style="color: red; font-size: large;">D</span></em><span style="color: #ffcc99;">e cacería la jauría, de noche de cacería la jauría, manada asilvestrada, turba turbia oscura en lo oscuro prestos a la caza, acechantes a la caza, ebrios a la caza midiendo con la mirada las siluetas que cruzan en la noche, alertas al aguardo, ronda y patrulla la jauría, dispuesta la jauría en la sombra de las sombras, los estandartes que destellan contra la noche proclamando el afán guerrero, fogosa tropa, guardianes celosos, redentores escogidos, la jauría al acecho merodeando en la noche.<br />Contra la noche los estandartes, visibles los brazaletes, sus ojos de aspas, gamadas las cruces, visible el águila engarfiando la doble curva del yugo y la gavilla erizada de las flechas en haz, quieto el águila, en el cielo rojigualda inmóvil su vuelo, encaramado en la noche sobre el brillo sucio de las hebillas, de las botas, de los remaches, en la noche de charoles del cuero desplegadas las insignias, ostensibles los estandartes, ojos en aspas los brazaletes, engarfiadas las garras del águila, en la noche de cacería la jauría.</span></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF1omW0RLYZrijsqDUtRvNW1w61jYJZaQZWuz_EAp3vLIPXbjqw7VJP5-KoFH68ZNh-S3aaBcmRBlDsN9MO7Va7bGhJ4tV-sgfBuxcP3L2COHWocy-MDs8I_PZOFOhecBHX8PQ2dByrH0H/s1600/Dibujo.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF1omW0RLYZrijsqDUtRvNW1w61jYJZaQZWuz_EAp3vLIPXbjqw7VJP5-KoFH68ZNh-S3aaBcmRBlDsN9MO7Va7bGhJ4tV-sgfBuxcP3L2COHWocy-MDs8I_PZOFOhecBHX8PQ2dByrH0H/s400/Dibujo.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></b></span><br />
<b style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ffcc99;">Sin rostro ni nombre, chacal y sucia la mirada, las miradas que buscan, que acechan, que miden y calibran, amenazante la mirada, impunes en su ronda oscura por las calles oscuras, recorriendo, explorando, vigilando hasta que escogen, hasta que divisan y escogen la presa y entonces aprestan las fauces, babean y rugen y aprestan sus fauces cuando divisan y escogen la presa, cuando se ciernen agrupados, implacables animales embandados al acoso.</span></b><br />
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;">Y las dos siluetas que han sido señaladas que los sienten al asedio, que los saben detrás, cerca, cercándolos, las dos siluetas en la noche, presas escogidas por la jauría, por la jauría perseguidos.<br />Huyen fugitivos sintiéndolos feroces a sus espaldas, las dos siluetas escapando, ellos dos que temen y se alejan y avivan el paso, la respiración desbocada, un desaforado latir el pulso, martilleando las sienes, híspidos los poros transpirando el miedo, y la amenaza que se mantiene implacable a sus espaldas y no ceja, no desiste, no renuncia la jauría, peligrosamente cerca la jauría, manada asilvestrada embandados en el cerco, desplegados los estandartes, turba oscura en lo oscuro acorralándolos.</span></b></span><br />
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheqWPnUQThWepFVXKn0mhrDJtVGDf3oWpVI_K4sdJxFvvLDqWqHRJ08yK0lhkJSq-ZcTJnTxeN976ZD8Liwg_hWH6U5MONRQwdQidGwG1avR2yzHAJiJuFUEopiwenj63UbvYz0tqc1QyL/s1600/Caza+de+negro+nacimiento+de+una+nacion+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="545" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheqWPnUQThWepFVXKn0mhrDJtVGDf3oWpVI_K4sdJxFvvLDqWqHRJ08yK0lhkJSq-ZcTJnTxeN976ZD8Liwg_hWH6U5MONRQwdQidGwG1avR2yzHAJiJuFUEopiwenj63UbvYz0tqc1QyL/s640/Caza+de+negro+nacimiento+de+una+nacion+2.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></b></span><br />
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br />Ellos dos acorralados, cercados, babeantes las fauces que los rodean y rugen, ungidos para la batalla, de sí mismos enaltecidos, ebrios, anegados en la obscena euforia del acoso, sin escape las presas, víctimas marcadas, quietas sombras en las sombras de la noche y las fauces que babean y gruñen tiene el rabo largo el negro, tiene la polla grande el negro, te gusta que te la meta el negro, los dos, acorralados, arrinconados, arredilados, con la jauría babeante, dinos puta, te da por culo el negro, se la chupas al negro, dinos zorra asquerosa, los bufidos en la noche, contesta puta de mierda, baba ruin y oscura los gruñidos en la noche, gangrenosa podre en la noche.<br />Ellos dos acorralados, cercados, ellos dos que se abrazan, el uno en el otro refugiándose mientras los acosa el odio de la jauría, ostensibles las insignias en la noche, entre las sombras visibles los estandartes, el águila engarfiada, los brazaletes con ojos de gamadas aspas, las botas, las hebillas, los remaches, visible el charol del cuero, sombra en las sombras la jauría, horda caterva que los atosiga, los hostiga, que en tropel los atropella y amenaza esgrimiendo la contundencia de los bates, el filo de las navajas, el acero de los guanteletes, los puños férreos, crecidos y bravucones en bandada, turba turbia, los bramidos resonando entre las piedras, tiene el rabo largo el negro, tiene la polla grande el negro, te gusta que te la meta el negro, te da por culo el negro, se la chupas al negro, rugiendo la jauría, dinos puta, babeando las fauces la jauría, dinos zorra asquerosa, chacal y sucia la mirada de la jauría, contesta puta de mierda, de cacería en la noche la jauría.</span></b></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b></b></span><br />
<div align="center">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span><br />
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
<b><span style="margin-left: auto; margin-right: auto;"></span> </b></span><br />
<div align="center">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ff9900;"><b>DOS</b></span></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div align="justify">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI0xz5zgWQEe0C6aVM43nng-A2ViD-o2WNfW76TOkjxahw2iRMCjBdbXXXN9B8dorcPHaEl1o52Zfq1hmZ0ZYsoI3Yvo9FCO2LBL4u0Jm2_ZQJpZw39FYDSCdC6kxtnnE2SYWYKgDzuyqA/s1600-h/158+Sabas+Martin+La+Jauria.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="300" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097009701819557634" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI0xz5zgWQEe0C6aVM43nng-A2ViD-o2WNfW76TOkjxahw2iRMCjBdbXXXN9B8dorcPHaEl1o52Zfq1hmZ0ZYsoI3Yvo9FCO2LBL4u0Jm2_ZQJpZw39FYDSCdC6kxtnnE2SYWYKgDzuyqA/s400/158+Sabas+Martin+La+Jauria.jpg" style="float: right; height: 196px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; width: 180px;" width="180" /></a></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><em><span style="color: red;">A</span></em><span style="color: #ffcc99;">corralados por la jauría, ellos dos cercados, arrinconados, arredilados en la noche, allí los dos, acosados, asediados, amenazados, con la jauría que babea y gruñe, las fauces dispuestas, los bramidos, los gañidos, los rebufos, el rugir de aquella turba turbia llenando de podre y baba ruin el aire de la noche, hiel y gangrena, hienda y odio, chacal y sucia la mirada de la jauría, de cacería en la noche la jauría. <br />Animales embandados al acoso la jauría, en la sombra de las sombras la jauría, contra la noche sus estandartes, los emblemas, las enseñas, los signos que proclaman el corazón guerrero, las casta de la tropa, el linaje de la tribu, en la noche los brazaletes, las insignias, los lábaros que los distinguen, gamadas las cruces, doble curva el yugo y en haz las flechas, de engarfiadas garras el águila, inmóvil en el cielo rojigualda el vuelo del águila, contra la noche en lo oscuro desplegados los estandartes, las divisas y confalones, las marcas y los colores, implacable al acoso la jauría, animales embandados, horda, reata, tropel, manada, caterva la jauría, sin rostro ni nombre, sombras en la sombra, impunes, sólo bultos, perfiles, siluetas, opacidades y el brillo sucio de las hebillas, de las botas, de los remaches, y los charoles del cuero, la noche de charol del cuero en la noche destellando.<br />Azuzada contra ellos la jauría, contra ellos el odio, la hiel, la hiende, la gangrenosa podre de la jauría, contra ellos dos las fauces babeantes que amenazan y gruñen y braman tiene el rabo largo el negro, contra ellos los rugidos, los rebufos, los gañidos, tiene la polla grande el negro, los dos acorralados, te gusta que te la meta el negro, rodeados, acosándolos la jauría, dinos puta, los dos, te da por culo el negro, víctimas marcadas, se la chupas al negro, presas escogidas, dinos zorra asquerosa, sin escape, contesta puta de mierda, asustados y sin escape, el uno en el otro refugiándose, contra ellos azuzada la jauría, abrazándose los dos, asustados y sin escape ellos dos allí, acorralados, acosados, acuciados, cercados, arrinconados, arredilados, rodeados en la noche, en la noche amenazados.</span></b></span><br />
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgsBL4eomiTiBYpj4mTNHzDsdVIB-V43W90YfeKFV-PhJR31F3xe6v4KU67v7S-_5FiDbSeyvFM9Ggz2-0Xyhg1Vj4atMj48y96FQBcydPW38i905EpNTwjTTUDiMkn_05lAmZN_khZvkg/s1600/Cazas+de+negros+20110303elpepuint_16.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgsBL4eomiTiBYpj4mTNHzDsdVIB-V43W90YfeKFV-PhJR31F3xe6v4KU67v7S-_5FiDbSeyvFM9Ggz2-0Xyhg1Vj4atMj48y96FQBcydPW38i905EpNTwjTTUDiMkn_05lAmZN_khZvkg/s400/Cazas+de+negros+20110303elpepuint_16.jpg" width="400" /></a></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #ffcc99;"><br />Ellos dos víctimas marcadas por la jauría, por la jauría los dos presas escogidas, señalados los dos por la jauría, por la jauría ellos dos perseguidos, los dos que temen y aguardan agazapados, quietamente agazapados, los dos en la noche temen y aguardan abrazados, oscuramente abrazados, entre las sombras quietos, entre las sombras asediados, amenazados por las fauces que babean y gruñen, y la mirada chacal y sucia, la mirada hiel y gangrena, la mirada hienda y odio de la jauría con los estandartes desplegados, los signos de la estirpe luciendo contra la noche, en la noche de cacería la jauría acorralándolos y ellos dos quietamente agazapados, abrazados oscuramente, martilleando el pulso las sienes, desaforados los latidos, la respiración desbocada, híspidos los poros transpirando el miedo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kHgKn26LUBMj8VqfHTGID-5eFUJSNbwPby8cXIFcZfQnxPW6JLwvWeMsEgOszr47kaTobXS1CbaPCiIOo3D3IxE92gPmwt3u-TpH9RmDpc68O8CqKb5gNbYnKuC_r_go0RQyKsupE08S/s1600-h/Luis+Vence+sonrisa2-web.jpg"><img alt="" border="0" height="321" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097011647439742770" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kHgKn26LUBMj8VqfHTGID-5eFUJSNbwPby8cXIFcZfQnxPW6JLwvWeMsEgOszr47kaTobXS1CbaPCiIOo3D3IxE92gPmwt3u-TpH9RmDpc68O8CqKb5gNbYnKuC_r_go0RQyKsupE08S/s400/Luis+Vence+sonrisa2-web.jpg" style="cursor: hand; float: left; height: 213px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 169px;" width="231" /></a>Qué te pasa, mierda negra?, tienes miedo, mierda negra?, estás temblando, mierda negra?, los bufidos, los gañidos, los gruñidos, los rebufos de la jauría rodeándolos bravucones, retadores, desafiantes en la noche, azuzados sobre la presa, de cacería la jauría, y ellos dos allí, cercados sin escape, los dos oscuramente arrinconados, sintiendo el odio animal que los envuelve, la fiebre alucinada que más y más se aproxima, más y más la podre y la baba ruin, hiel y gangrena, hienda que los toca, los mancha, los hiere en una tortura interminable, tienes miedo, mierda negra?, estás temblando, mierda negra?, las palabras como piedras, vales menos que un perro, las palabras arrojadizas, un perro negro de mierda, las palabras piedras lanzadas con saña, eres un perro negro y vas a lamerme las botas, perro, perro negro de mierda, las risotadas bastas, zafias, brutales, que restallan en la noche, venga lámeme las botas perro negro, y las risotadas, los graznidos, los bramidos, llenas de baba, viscosas las fauces.<br />Y ellos dos que no entienden, que no se explican, ellos dos asustados sin comprender de dónde tanto odio, tan chacal y sucia la mirada ensañándose, ellos dos las víctimas, ellos dos las presas marcadas, señalados los dos por la jauría, lámeme las botas perro negro, las palabras zahiriéndolos, lancinándolos, abrazados los dos oscuramente en la noche, y la patada animal que los separa y él ahoga el grito y la sangre le mana como un grueso hilo rojo cayéndole de los labios, que me lamas, mierda negra, que me lamas las botas te he dicho, perro negro, los bufidos resonando en la noche, más y más las fauces llenando de gangrenosa podre la noche, y apártate, zorra blanca, apártate zorra blanca cuando ella le limpia la sangre de los labios y lo abraza con todo su cuerpo, con toda aquella inútil desesperación de su cuerpo. </span></b></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
<b><br /><span style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097010693957003026" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjudU-b1cees7i8PQdMUy2FJJWbqQz9XqCmY1NoUwZei_BTwdtT4jf26cPEXXjRa8V5py46tPjciunrX0ZbiZ7rkoeWvlJU1BBKwxZNwCGdiu8_AN7-fLRz_MyZGKi21qPZYM_tZM-2exVi/s400/Violencia+racial+sydney_riots_wideweb__470x313,0(1).jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></span></b></span><br />
<div align="center">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ff9900;"><b><br />TRES</b></span></span></div>
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
<b><span style="color: #ff9900;"></span></b><div align="justify">
<b><br /></b><br />
<b><em><span style="color: red;">E</span></em><span style="color: #ffcc99;">llos dos ante la jauría arredilados, acosados, rodeados, asediados, ellos dos en la noche, abrazados oscuramente, oscuramente quietos, oscuramente agazapados, sintiendo oscuramente el martilleo del pulso en las sienes, los latidos desaforados, desbocada la respiración, híspidos los poros transpirando el miedo, el miedo, en el paladar el sabor reseco, amargo, afilado del miedo, y ella que lo abraza con todo su cuerpo, desesperadamente con todo su cuerpo mientras la mano le limpia de los labios la sangre, un grueso hilo rojo la sangre manando en la noche de charoles y cueros negros, de hebillas y remaches, insignias y brazaletes, la noche de cruces como hélices aspadas, la noche del haz erizado de flechas y el yugo que el águila engarfia, inmóvil en la noche su vuelo, en un cielo rojigualda, en su vuelo quieto, quieto el águila.<br />Y el corro babeante, turba turbia embandada, sombras en las sombras, impunes sin rostro ni nombre, manada, hueste, caterva, horda, reata, en tropel la jauría de cacería, turbia turba, chacal y sucia la mirada, gruñidos sus voces retumbando entre las sombras, los rebufos, los gañidos, los bufidos entre las sombras, tiene la polla grande el negro?, el perro negro y la zorra blanca, por eso estás con él?, las palabras armas para herir, cómo te folla el negro, puta?, no te da asco que te folle un negro, guarra?, las palabras escupidas, vomitadas, arrojadas, lanzadas contra ellos dos, mierda negra y basura blanca doble ración de mierda, las palabras babeantes, rastreras, soeces, burdas, zafias, gangrenosas, emponzoñadas, os vais a enterar, amenazando, hostigando, asustando, ahora veréis, las palabras aguijones con que los azuzaban, clavándoseles sin tregua en la noche, insistentemente, dolorosamente atravesándoles, traspasándoles en la noche.</span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGSbnrSUzppYvmUF4-nr_WyXi2hMSFESrNJYHt1wRhhMpiFhN1GJfMC3qHsH87kLibVnH8wXtr6li51LC0DbVRVI1ih9_X_90CYXQglUNBeOX7WkBBMmLQ69m3ysc_Gm3y4bQ0PuYsns64/s1600/Caza+de+negros+07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGSbnrSUzppYvmUF4-nr_WyXi2hMSFESrNJYHt1wRhhMpiFhN1GJfMC3qHsH87kLibVnH8wXtr6li51LC0DbVRVI1ih9_X_90CYXQglUNBeOX7WkBBMmLQ69m3ysc_Gm3y4bQ0PuYsns64/s1600/Caza+de+negros+07.jpg" /></a></div>
<b><span style="color: #ffcc99;"><br />Contra ellos en la sombra de las sombras azuzada la jauría, contra ellos dos esgrimida la contundencia de los bates, el filo de las navajas, el acero de los guanteletes, los puños férreos, turba turbia embandada que gañe y rebufa, obscenos, zafios, bastos, de sí mismos enaltecidos, bravucones, retadores, desafiantes, en la euforia del acoso anegados, bramando y gruñendo sabes correr blancanieves?, a ver cuánto corres blancanieves, venga blancanieves, sal corriendo blancanieves, en una última incitación, y él allí a ella abrazado, abrazados los dos, oscuramente abrazados entre las sombras, hostigados, acorralados, acuciados, cercados, arrinconados, arredilados, rodeados por la jauría en la noche, en la noche por la jauría amenazados, las fauces llenando de gangrenosa podre la noche, las fauces escupiendo baba ruin y oscura en la noche, resonando los bramidos, los bufidos, los rugidos, te estás poniendo pálido blancanieves, corre blancanieves, vamos, venga, sal corriendo blancanieves, y ella allí a él abrazado, quietamente los dos abrazados, ella allí junto a él, ella que pide, que ruega, por favor por favor, ella que suplica, que implora, por favor por favor, y los bramidos, los bufidos, los rugidos resonando en la noche, cállate puta, tú no te metas zorra, cierra la boca cabrona, las fauces babeando, chacal y sucia la mirada, animales embandados la jauría, en la noche de cacería la jauría, y ella insistiendo, llorando, por favor por favor, humillándose, sometiéndose, por favor por favor, doblegándose ante aquellas sombras en las sombras, impunes sin rostro ni nombre, sólo perfiles, bultos, oscuridades la jauría que más y más rebufa bestialmente, brutalmente, encarnizadamente, aguijándolos, corre blancanieves, sal corriendo blancanieves, fustigándolos, cállate puta, cierra la boca cabrona, cállate de una jodida vez zorra blanca, las voces en la noche, las sombras en la noche, el miedo en la noche hasta que él, hasta que ella, hasta que ellos dos salen huyendo en la noche, corriendo ellos dos en la noche, desesperadamente corriendo los dos hacia la casa en la noche y a sus espaldas persiguiéndolos la jauría, embandada manada asilvestrada en la noche. </span></b></div>
<b><br /></b><div align="center">
<span style="color: #ff9900;"><b>CUATRO</b></span><br />
<span style="color: #ff9900;"><b><br /></b></span></div>
<div align="justify">
<b><br /></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiXp7WZo_a420FD9dkNn8oNSHMinvuf-rn8IAcZPEUTkUN6qzTC9QMJRzr9h6syjA-EWXyAqhWCYD5qzJ_yNWKvnWf6oIhWmt1KVGb2f7IeeN0Xpo-mvuuNSofgLtgrGnTeNSJBg2AQZiW/s1600/Caza+de+negros+amp-caza-de-negros-2011-08-29-32822.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiXp7WZo_a420FD9dkNn8oNSHMinvuf-rn8IAcZPEUTkUN6qzTC9QMJRzr9h6syjA-EWXyAqhWCYD5qzJ_yNWKvnWf6oIhWmt1KVGb2f7IeeN0Xpo-mvuuNSofgLtgrGnTeNSJBg2AQZiW/s1600/Caza+de+negros+amp-caza-de-negros-2011-08-29-32822.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b><br /></b><br />
<span style="color: red;"><em><b>C</b></em></span><span style="color: #ffcc99;"><b>orre blancanieves, los bufidos, los gañidos, corre blancanieves, las fauces babeantes llenando de gangrenosa podre la noche, corre blancanieves, los bramidos, los gruñidos, los rebufos en la noche, de cacería la jauría tras ellos dos en la noche, ellos dos que habían salido huyendo y detrás la jauría, acorralados, acuciados, detrás la jauría y ellos dos que corren, desesperadamente corriendo hacia la casa, corren, corren, el aliento animal y turbio a sus espaldas, corren, el ruido de las botas, de las hebillas, de los remaches, corren, esgrimidos los bates, el filo de las navajas, corren, el acero de los guanteletes, los puños férreos, corren, corren en la noche, hacia la casa, los latidos restallando, el sudor que empapa los cuerpos, desaforado el pulso, las sienes que estallan, el corazón que estalla, los pulmones que estallan sin aire, jadeantes, desbocado el miedo, los dos corriendo hacia la casa, acosados, perseguidos, corre blancanieves corre blancanieves corre blancanieves corre, obscenas, zafias, bastas, burdas las palabras entre las babas y las fauces de la jauría, las palabras lanzadas, arrojadas para aguijarlos, para azuzarlos, corre blancanieves y ellos dos que corren desesperadamente, huyendo de la jauría, manada asilvestrada en la noche la jauría, persiguiéndolos la jauría, acosándolos la jauría, y ellos dos corren corren corren hasta que llegan a la casa, a la casa, llegan a la casa y entran y cierran y la jauría que queda afuera, afuera, la jauría que queda afuera y se embosca en las sombras, la jauría sombra en las sombras, la jauría afuera de la casa, la jauría en las sombras emboscada, impunes sin rostro ni nombre en lo oscuro, difuminados, remotos, inasibles, acechantes sombras en las sombras, afuera, al aguardo emboscados, merodeando hasta que el odio ciego los gana, la rabia que crece y malea y perturba la razón para que sólo quede un único afán, para que sólo exista un sólo propósito rigiendo la voluntad y el deseo, una fuerza desmedida e inextinguible que pronto se desata, se esparce, se propaga, reguero violento de lava que prende en fuegos diminutos multiplicándose en la oscuridad, menudas lenguas naranjas, el mechero, los fósforos que se aplican a los palos, las llamas que prenden vivas en el extremo de los palos, el fuego que proclama su calor y su dominio, hachones, candelas, teas, antorchas encendidas quemando las sombras, convertidas ya la noche y la jauría en un oleaje de hogueras en las manos, deambulando las siluetas fantasmagóricas con los hachones en las manos en la noche, la noche un baile distorsionado de luces y sombras, de perfiles y volúmenes, de formas y contornos turbios, opacados, recortados contra la casa, y la jauría ahora un frenético rebullir, las insignias, las cruces gamadas, el rojo, el amarillo, el águila engarfiando las garras en el haz de flechas y la doble curva del yugo, en la noche confusa confundiéndose las candelas, las teas, los hachones de fuego, y la puerta aherrojada desde fuera, desde fuera atrancada, sin salida, sin escape, atascada la puerta desde fuera, y el fuego, el fuego sobre el negro de las sombras, el negro de la noche interrumpido por el fuego de las antorchas que las manos arrojaban por las ventanas dentro de la casa y que dentro de la casa no tardarían en prender hasta convertirse en el resplandor unánime de una hoguera luminosa extendiéndose en una rotunda, ardiente, ávida invasión.</b><br /><br /><img alt="" border="0" height="327" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097011226532947746" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ah3yThZMXO-yCsTM8HoXmBc7OT7n8pkcAamz97QkqKaOY5s4dVRzX7JUGf0xEoPLz42n6Mvphla6V8dAMAGRcQti9jOcAXXReywySE8dEEOTP1O73ouBerAL6K0Iqso-PjD23BeVa0-R/s400/Luis+Vence,+calmas1-web.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 260px;" width="320" /></span><br />
<span style="color: #ffcc99;"><br /></span><br />
<span style="color: #ffcc99;"><br /></span><br />
<span style="color: #ffcc99;"><br /></span><br />
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<span style="color: #ffcc99;"><br /></span></div>
</span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-306525286263867342012-03-02T05:35:00.000-08:002020-07-14T03:03:17.689-07:00"La Dolores", de Carlos Morales<br />
<div style="text-align: -webkit-center;">
<div class="separator" style="clear: both;">
<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR5dCAz2hy2lBH532NSIPbG4aeLpKProeAhHxyVrUWYSPXkjlcXrEwaSv1zSEbPGWe2TPCFCn5Xq42TcFqvQkgT9PHzNNaEVF4wb5Oo7y8axW2CSCG4BascWRhrI-mBa_yUztDNGsgThNM/s1600/Baile+S%C3%A9rvulo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR5dCAz2hy2lBH532NSIPbG4aeLpKProeAhHxyVrUWYSPXkjlcXrEwaSv1zSEbPGWe2TPCFCn5Xq42TcFqvQkgT9PHzNNaEVF4wb5Oo7y8axW2CSCG4BascWRhrI-mBa_yUztDNGsgThNM/s640/Baile+S%C3%A9rvulo.jpg" width="414" /></a></div>
<br /></div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
<span style="color: red;"><b><span style="font-family: "times new roman"; font-size: 29px;"><br /></span></b></span>
<span style="color: red;"><b><span style="font-family: "times new roman"; font-size: 29px;">DOLORES</span></b></span><br />
<span style="color: red;"><b>Carlos Morales</b></span></div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
</div>
<div align="justify">
<br />
<b><br /></b>
<div style="text-align: center;">
<b><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="color: red; font-size: large;"><i>A</i></span><span style="color: #ffcc99;">cércate, muchacha, acércate, deja que te toque la nariz, los párpados caídos, Dios mío, tienes el mismo perfil que tu padre, y su mismo entrecejo, anda, pasa, pasa, que tengo una botella de anís para los buenos momentos oculta entre las sábanas de mi armario, ahora las mujeres tomáis lo que queréis pero antes el anís era el rey de las mañanas en una mujer decente, yo me sentaba ahí, en esa mesa camilla, y le daba al punto y al ganchillo mientras veía a las mujeres pasar por la calle con sus batillas negras, o a los hombres que iban o llegaban del tajo, con los galgos atados a los carros y el andar cansino de los atardeceres, hasta que tu padre se empeñó en que yo debía aprender a leer, mira, ahí se sentaba tu padre, en esa silla pintada de color marrón oscuro, todavía la conservo tal y como era, con el pañito de punto que yo mismo le bordé, ¿ves?, una mujer sentada con un libro abierto en el anda y un hombre detrás, inclinado sobre ella, con el brazo extendido señalando un renglón, ahí está, igualita que entonces, cuando tu padre llegaba todos los veranos y se ponía ahí, a la sombra del árbol de los pájaros, dejaba la maleta y se quedaba mirando a la ventana de medio perfil, con una camisa blanca que tenía desabrochados los botones de arriba, sus pantalones de negra pana negra y las botas camperas que siempre llevaba, tu padre no era lo que se dice un buen mozo, con una cuarta más hubiera sido inaguantable, pero no había mujer que no se diera cuenta de que tu padre acababa de llegar, o de que tu padre pasaba, imponía su respeto incluso de chaval, yo, con mi copa de anís y dale que te dale a la madeja, le miraba desde aquí cuando pequeño, se sentaba por las tardes al caer el sol en el poyete con un librito en la mano, y así descansaba de sus andanzas matutinas en el corralón de tu abuelo, donde daba de comer a los corderillos, o de robar melones, o de ir a por agua al Pozo Duz montado en la Candelas, la borrica más torpe que nunca hubo en este pueblo olvidado, una que tenía una oreja tiesa y la otra, qué te voy a contar, parecía un pañuelo de esos que los quintos sacan por la ventanilla del autobús de la Rápida cuando se despiden de sus novias y se van tan contentos a los cuarteles, y tu padre tan rico, con un sombrero de paja, un libro en la mano y en la otra los ramales de la burra, los muchachos decían que tanto libro no podía ser bueno, que iba para mujer por eso de los libros, ya ves, para mujer tu padre, sí, que se pasaba las horas de la siesta en los veranos escondido en el árbol para mirar la ventana de mi cuarto, donde yo dormía, y más de una vez lo vi apostado en las ramas como un gavilán, con sus ojos enormes, abiertos y verdes, observando cómo me lavaba la cara en el aguamanil, o cómo me ponía mis vestidos de flores, una lo pasaba por alto porque era un muchachito, pero tu padre, la verdad, gastaba mirada de hombre incluso de chaval, lo que pasa es que eso aquí no cuenta, aquí ser hombre es hablar alto, cargar costales en el hombro sin que nadie te ayude, pegar puñetazos a las ancas de los mulos, lavarse lo justo y ser más vasto que el esparto de las esterillas en que uno se limpia de barro los zapatos, y tu padre no era así, no se le daban mal los costales de trigo, pero a los mulos los acariciaba y les hablaba en las orejas y a las mujeres nos dejaba pasar las primeras por las puertas, aunque luego nos dijera que era la mejor manera de ver el trasero a una mujer sin ganarse un guantazo, es verdad que no usaba colonia, para que te voy a engañar, pero varias veces al día se levaba con deleite y todas las mañanas pasaba las manos por las matas de romero del corral de su abuelo y se extendía el aroma por el pecho, ummmm, daba gusto pasear a su lado, entre otras cosas porque las moscas te dejaban en paz, y los moscones, se ponía incluso una ramita de romero en el ojal de su camisa para oler a campo, y así no había manera de ser hombre en este pueblo, y más de uno se tomaba a tu padre a la chacota... </span></span></b></b></div>
<br />
<span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></b></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh48oeZPkIoAyUfMdEdl6puqOssEsI5YVOt9vBKU4hY7SqOkE6AaFHmqSs-pf_Uea5OHlywdYScwlBvBh8KfE-4r1Mtkmnkn4aUOFT2b3luL_dEm9emM0Bbrdr9xGQ8a1ASgeGjRhS2z6d1/s1600/Baile.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh48oeZPkIoAyUfMdEdl6puqOssEsI5YVOt9vBKU4hY7SqOkE6AaFHmqSs-pf_Uea5OHlywdYScwlBvBh8KfE-4r1Mtkmnkn4aUOFT2b3luL_dEm9emM0Bbrdr9xGQ8a1ASgeGjRhS2z6d1/s1600/Baile.JPG" /></a></div>
<span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></b></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hasta que un día se levantó y pegó un puñetazo en la mesa y dijo se acabó, recuerdo aquel día, si, cómo lo voy a olvidar, lo tengo aquí, entre mis ojos, lo recuerdo muy bien, cada día lo recuerdo, lo recuerdo de noche, de día, al amanecer, hacía sol, mucho sol, el sol se derramaba por los muros recién encalados de las casas llenos de geranios y de pensamientos, caía y caía sobre las permanentes de las mujeres y sobre la imagen doliente del Cristo de los Pastores, la música en la plaza, los vestidos de colores, las faldas de amplio vuelo de las mujeres bailando bajo la sombra de los árboles y los hombres repeinados con gomina y relimpios, con sus gastadas correas sujetándoles los</span></b></span></div>
<span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></b></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8m-fjDJkNv4KeG323o9wVl-Sy2fk-kFopxBtwcbNdWYVQb1YxszMmkTr12yN5JLwX_7KGlXSnLl64z0UGnGgDZk8jagYe5LC6uk3p09kHlMGbuFs6XSM7edSADUA7nLhAa9k9IvQlgHZD/s1600/baile+2222222.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8m-fjDJkNv4KeG323o9wVl-Sy2fk-kFopxBtwcbNdWYVQb1YxszMmkTr12yN5JLwX_7KGlXSnLl64z0UGnGgDZk8jagYe5LC6uk3p09kHlMGbuFs6XSM7edSADUA7nLhAa9k9IvQlgHZD/s320/baile+2222222.PNG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">pantalones por las axilas y zapatos como espejos, los porrones volando por aquí y por allá y el vino nunca se acaba, los muchachos tirando petardos en las piernas de las chicas, que así es como se aprende aquí a ser un hombre de bien, y yo con mi abanico dale que te dale sobre mi escote cuadrado así, así, así, ¿te imaginas?, mi vestido era blanco y llevaba mis labios de rojo suave, y dos perlitas pequeñas en las orejas que todavía conservo, y una flor colorada en el pelo, y de pronto ocurrió, y de pronto sentí como un viento que se arremolinaba debajo de mi falda, un frescor largamente inesperado subiendo y bajando por mis piernas, </span></b></span><span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">y mis rodillas comenzaron a temblar, yo no sé a ti, pero a mi las rodillas me tiemblan cuando me mira un hombre del mismo modo en que tu padre me miró, sí, del mismo modo en que sus ojos atravesaron las guedejas rojizas de mi pelo para dejarse caer sobre mi nunca tan blanca, aquí, exactamente aquí, donde vive el calofrío, y yo me volví, como a la tonto, me volví lentamente y azorada porque un aire se me colaba entre las piernas y las puso a temblar, </span></b></span><span style="color: #ffcc99;"><b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">sí, tu padre me miraba, estaba en un corro de hombres, hablando de las cosas que los hombres saben, pero me miraba, llevaba, como siempre, su camisa blanca, abierta por arriba y con su haz de romero, y me estaba mirando, sí, con las manos en los bolsillos me miraba, </span></b></span><b style="color: #ffcc99;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">y todo se detuvo de repente, sólo escuchaba el ruido nervioso del abanico dibujando su frescor sobre mi escote, solo se movían su pelo recién mojado en el agua de la fuente, el vello de su pecho todavía de muchacho, su media sonrisa, su cabeza inclinada, su mirada segura e insolente, ese gesto tan suyo que era sólo de tu padre, y el calor, hacía tanto calor, el viso pegándose a mis muslos nerviosos, la flor en el pelo, el abanico, y tu padre, sí, clavado en la tierra igualito que un árbol, caray, bonita, caray, en ese momento me di cuenta de que nada quedaba de aquel muchachito que me contemplaba oculto entre las hojas y los pájaros en las siestas de agosto, nada quedaba, nada ya en aquel hombre todavía a medio hacer que venía hacia mí braceando en el aire y como si flotara, sin mirar a los lados, sin detenerse, con el pelo mojado en el caño del agua, la camisa mojada también, y sus ojos mirándome de frente,</span></b></div>
</div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>así</b></span></div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>así</b></span></div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>así,</b></span><br />
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="justify">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Z5McrHWYWpQioj59ioHOkq_mFK39i9W68SJS2nLZI-UYridpggwMlBZplKbPLWX9BkNy0LyCixOYmze1HIh9nM93hEHI0DI60EptCMec6d34kQWP72a-yY88D7mejGipbQTh56EawTUj/s1600/Baile+pareja+bailando.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Z5McrHWYWpQioj59ioHOkq_mFK39i9W68SJS2nLZI-UYridpggwMlBZplKbPLWX9BkNy0LyCixOYmze1HIh9nM93hEHI0DI60EptCMec6d34kQWP72a-yY88D7mejGipbQTh56EawTUj/s1600/Baile+pareja+bailando.jpg" /></a><span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>y me puso sus pequeñas manos en la cintura, sus manos sudorosas sobre mi vestido blanco, y mi pelo flotaba en los rizos de la música, una música silenciosa que sonaba bonita, y mi flor se movía, y mi falda volaba y volaba y de pronto, zas, zas, zas, tu padre cayó fulminado por los puños del mulo que tenía por esposo, y se quedó ahí, en el suelo, inmóvil, con los ojos abiertos contemplando al aire, la sangre manaba y manaba por su curva nariz de águila real, y yo me incliné sobre él y limpié la sangre de sus labios con mi falda de vuelo hasta que mi esposo me cogió de un brazo y me levantó por los aires y me llamó zorra y me tiró hacia un lado, tu padre, sí, tu padre entonces se levantó, no era grande tu padre, era fuerte, sí, pero no entrenaba tu padre sus puños con las ancas de las mulas, y aún así se levantó sí, y la sangre le caía sobre la camisa blanca, y sus ojos, jamás vi tanta ira en los ojos de un hombre como tu padre, su nariz manante temblaba y tamblaba como mis rodillas, y mi hombre se puso a dar vueltas en su torno, con el cuerpo doblado hacia delante, con sus brazos enormes como si fuera un pájaro, bueno, un pájaro no, un aguilucho más bien, porque mi hombre tenía lo que tiene que tener un hombre pero poco más, tu padre tenía entonces diez y siete años, pero se arrojó como él gritando como un toro, y se paró la música, y tu padre golpeaba y golpeaba en los riñones de mi hombre, que se había abierto de brazos y miraba al cielo y se reía, y de pronto, cayó, su mano cayó, su enorme manaza de matar caballos cayó sobre tu padre, y tu padre dobló las rodillas, lentamente, lentamente, sus ojos hinchados me miraron, lloraban y me miraban en medio del silencio, hasta que su cabeza cayó sobre los hombros de un hombre arrodillado, y se quedó así, tu pobre padre, clavado en la arena de la plaza, y eso que yo tenía por marido lo miró con desprecio, le cogió por los pelos a tu padre y le levantó la cabeza, entonces los hombres se tiraron a él, porque no merece la pena matar a un muchacho por una mala mujer, que no es bueno casarse con las guapas, que las mozas bonitas solo traen problemas, y se lo llevaron a beber, y la música volvió a sonar, y le limpié la sangre con mi falda blanquísima, mira, mira, no te miento, aquí está, en este aparador, ¿la ves? ¿la ves? nunca lavé mi vestido, nunca, esta sangre que ves es la sangre de tu padre, la sangre que yo misma le limpié llorando al único hombre que le había hecho frente al matador de mulos y al contador de monedas, que se pasaba las horas contando las perras gordas, las pesetas y los duros que sólo él sabía donde guardaba, entre su abuelo y yo lo llevamos a su casa, a tu padre, sí, a tu padre, la abuela no estaba y la tía tampoco, lo tumbamos en la cama, sí, en esa cama de hierro que un día heredó tu padre, y yo misma con estas manos, mira, con estas mismas manos, lavé las heridas de ese hombre que se había partido la cara por mí, y mis lágrimas caían sobre él, y su abuelo mi miraba, cuando aprenderás, Dolores, cuando aprenderás, me decía, ¿a qué tengo que aprender, dígame abuelo, a qué tengo que aprender? ¿A vestirme de negro? ¿A ir con toquilla por la calle de la iglesia a mi casa y de mi casa a la Iglesia? ¿Es que acaso tengo que dejar de reír y de cantar cuando hago la cama o barro la puerta? ¿A qué, abuelo, dígame Ud, abuelo, a qué tengo que aprender en este pueblo donde mulos y hombres beben del agua del mismo pilón?, y me puse a llorar como una posesa, lloraba y lloraba y no podía dejar de llorar, entonces el abuelo se acercó y acarició mis mejillas con sus manos rugosas, ¿sabes, Dolores?, me dijo, dice el nieto que pareces un jardín flotante, y yo digo que también, que por nada del mundo dejes de cantar cuando barras la puerta o hagas la cama, y que me siento orgulloso del muchacho, ya ves, ahí lo tienes, al menos el podrá decir que se partió la cara por la mujer que mejor canta del lugar y que así se hizo hombre, ¿un hombre, abuelo? ¿Ud. qué sabe de hombres?, y me fui, atravesé corriendo la habitación oscura, el pasillo fresco y umbrío de la casa del abuelo de tu padre, me sentía orgullosa, no te voy a decir que no, no todos los días se entera una de que es un jardín flotante, pero ahora sabía que a un hombre se le mide no por los caballos que mata con el puño sino por cómo coge la cintura a una mujer para bailarla luego, y tu padre, bonita, ay...</b></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGNwPZXF4I8H4QyR5qW6ixVvNYC4CwsSpb8vLH1g2g667fRCyeO5WAEfFKJcFvRn7VWwmiVusnG-0s4pCzQKr-W7_LpyuuImNGt7qXQUg0-dr-981nesJRmeY71RQ6j6dG7OSPk6Qaukr/s1600/Amapolas.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGNwPZXF4I8H4QyR5qW6ixVvNYC4CwsSpb8vLH1g2g667fRCyeO5WAEfFKJcFvRn7VWwmiVusnG-0s4pCzQKr-W7_LpyuuImNGt7qXQUg0-dr-981nesJRmeY71RQ6j6dG7OSPk6Qaukr/s320/Amapolas.JPG" width="161" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Aquella noche no pude dormir, y abrí la ventana del balcón, mira, ven, vamos arriba, quiero enseñarte el balcón donde yo me apoyaba todas las mañanas después de lavarme la cara en el aguamanil, en esa cama estaba yo aquella noche, aplastada de calor, el aire era tan denso que se podía cortar con un cuchillo, ¿te gusta, verdad?, era la cama de mi madre y de la madre de mi madre, si la mueves un poco parece que tuviera cascabeles, es lo suyo en una cama de hierro, de esas que se hacían antiguamente y que podían soportar el empuje de un hijo, cuando había que sacarlo, y el empuje de un hombre, cuando había un hombre que dejar pasar, pero aquella noche no había hombre, no, cerré la puerta de mi habitación con cuatro llaves y un tranco de madera, no había noche que el matador de mulos no quisiera menear los cascabeles de la cama, es lo suyo, y eso es algo de lo que ninguna mujer se puede quejar, pero yo tenía ganas de llorar como una macarena, tenía mi vestido blanco encima de la butaca todo llenito de la sangre de tu padre y solo quería llorar, pero el viento fresquito de la noche movía los visillos del balcón, y sus puntas me rozaban suavemente los tobillos y los pies, y me hacían cosquillas, y lloraba y reía, y reía y lloraba, así somos las mujeres, así, ojalá mi hombre supiera tocarme como toca un visillo cuando el aire lo besa, eso me decía yo extendida en la cama boca abajo, con las piernas abiertas, no podía dejar de acordarme de tu padre arrodillado en la arena convertido de pronto en un amapol rojo, el viso se me había pegado al cuerpo de tanto sudar, así que me levanté y salí al balcón, los tiestos conservaban el frescor del último riego, sólo quería que el aire me rozara, que el aire moviera mis cabellos, que el aire me abrazara los hombros, eso quería yo aquella noche, y ya podía decir lo que quisiera el matador de caballos que tenía por marido que yo, yo, del balcón no me iba a mover, además, era de noche, y quién iba a pasar por la calle a esas horas de la noche, a ver, quién, nadie, y a quién se le iba a ocurrir abrir la ventana después de haber corrido el vino como un torrente rojo por el pueblo, ni siquiera los pájaros cantaban en las ramas del árbol de tu abuelo, ¿lo ves?, a la amanecida sería otro cantar, se volverían locos y se meterían como todos los días por mi habitación en rapidísimos vuelos, el árbol si, el árbol más maravilloso de mi vida, el árbol cuyas ramas llegaban casi hasta mi balcón, alargaba la mano y casi podía tocar las hojas del árbol de tu abuelo, qué hermosa estaba aquella noche la luna, parecía una enorme naranja de las que traían los viajantes los días del mercadillo, flotaba como yo, sí, yo era un jardín flotante colgado de la luna, nadie en la vida me había dicho nada tan bonito, pero tu padre era un buen pastor de palabras, a su lado el silencio era natural, qué hermosas las palabras del silencio cuando tu padre las cantaba, luego cambió, pero a mí me dio tiempo a conocerlo así, cuando todavía apenas tenía nada que curar, salvo las heridas que los puños de mi hombre le dejaron en el rostro, dos metros de hombre matador de borricos y contador de monedas, y yo no podía dejar de pensar en él, por eso tardé tanto tiempo en darme cuenta, por eso y porque no podía dejar de llorar, pero de pronto la vi, la camisa blanca de tu padre estaba en el árbol, la luna la hacía brillar en medio de las hojas de la noche, el aire se levantó de pronto también, y dentro había un hombre que parecía tu padre, tenía los mismos ojos brillantes de tu padre, tu padre se movía con la agilidad de un tigre entre las ramas, como uno de esos enormes tigres que se ocultan en los juncos de los ríos sin apenas moverse contemplando al cervatillo que van a devorar, tu padre avanzaba por la rama, y las ramas crujían como cosa del viento, y tu padre venía hacia mí, más</b></div>
</div>
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<b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">y más</b><br />
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>y más</b></span></div>
<div align="center" style="text-align: -webkit-center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>y más</b></span><br />
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>y de pronto lo tuve frente a frente, apoyado en la rama más gruesa, con su mano agarrada en los hierros de mi mismo balcón, su camisa resplandecía entre los geranios rojos, tenía la cara reventada, los pómulos hinchados, a quien se lo ocurre sacarme a bailar delante de un matador de caballos, a quien se lo ocurre enfrentarse a mi hombre, al hombre que era capaz de levantar un carro cargado de heno con la fuerza de sus piernas, el frágil muchacho aquel que me estaba mirando con los labios rotos apenas cubierto por las ramas del árbol más hermoso de mi vida, y el muchacho saltó, sí, de un salto se puso en mi balcón, a dos centímetros de mí, su media sonrisa, su cabeza inclinada, su mirar de gavilán, sus pantalones negros, y esa ramita de romero que siempre llevaba tu padre para oler a campo, si, notaba su aliento relimpio en las pestañas, tan cerca estaba el amoroso animal, estaba temblando, por eso traía una bota de vino tu padre en el hombro, y abrió su boquilla y el vino en su </b></span><b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">mano cayó y llevó sus dedos a mi boca,</b></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><br /></b></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMXiRYGd-gUaQpIpChncZz3sKwnv44SCbVhFOLITrAIMhD-fkrHGHc4Q1TIKLE1ACWKtFJT8IBCQOEHfT-J7MXIbYRd5D4NLWijwKyoYXtxtRxFlWdQcIqCFwSavmVado8ShjxzSgQ-dJs/s1600/Servulo+++BESIN~~1.JPE" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMXiRYGd-gUaQpIpChncZz3sKwnv44SCbVhFOLITrAIMhD-fkrHGHc4Q1TIKLE1ACWKtFJT8IBCQOEHfT-J7MXIbYRd5D4NLWijwKyoYXtxtRxFlWdQcIqCFwSavmVado8ShjxzSgQ-dJs/s400/Servulo+++BESIN~~1.JPE" width="298" /></a></div>
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><br /></b></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b> y el vino goteaba de su mano, y el vino caía tan cálido en mi escote que sudaba y sudaba y no podía dejar de sudar, y yo bebía el vino que caía de sus dedos, las gotas que sus dedos derramaban yo me las bebía, yo sí, y después bebió él un largo trago, elevó su cabeza y la echó para atrás y dejó caer el vino de la bota hacia su boca, y el vino se caía de su boca porque a tu pobrecillo padre no se le daba nada bien beber levantando la bota de piel que le regaló su abuelo o los porrones, era torpe tu padre como todos los muchachos de ciudad, y el vino le rodaba por su barbilla levemente azulada de hombre a medio hacer, y se detenía en ese hoyito que tu padre tenía en la barbilla, y de la barbilla al pecho, y yo me acerqué a su pecho, le desabroché el botón de su camisa blanca, y yo lamí el pecho de tu padre, el pecho que el sol había convertido en el tronco de un árbol moreno, y cuando se hubo saciado, cuando ya no había más vino en la bota que tu padre llevaba colgada de un hombro, bajo sus ojos hacia mí, levantó mi cabeza hacia sus ojos y sin dejar de mirarme me dio a beber el vino de su boca, y el vino entraba lentamente, y su boca rozaba mi boca como los visillos rozaban mis piernas cuando el aire los besa, y yo cerré los ojos, lo estaba viendo todo, bonita, y sentí cómo tu padre me levantaba, cómo tu padre me ponía en sus hombros como si yo fuera un saquito de trigo, hasta dejarme luego en mi cama de hierro con la misma ternura con que mi padre arrojaba cada día un ramo de alheña en recuerdo de mi madre tan guapa, jamás habían sonado así los cascabeles de mi cama, y mi cama se puso a cantar con un hombre que empujaba y empujaba hasta hacer suyo su jardín flotante, eso me decía sí, mientras mi esposo contaba sus monedas en el porche del jardín, y el viento levantaba los visillos del balcón lleno de geranios y de claveles rojos, y así hasta que el amanecer se coló con sus rayos de luz y todo su averío en esta habitación, y yo no quería que tu padre saliera de mi, </b></span><b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">y yo no quería que tu padre dejara </b><b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">de manar y manar en su jardín flotante, </b></div>
<b style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJs8FmyhijDGQOvv8B07W0f-_Jq0YD2dXCsMQPCjb7T50Qd4XSSRYm4ad7nY_nYC0ktik8y6bqtHI7hThugXAiOkijmxbmV8hQpFvFo8iJeuRcWhOg72TT8QSKHgpMYxilYZM4RHk3_YnQ/s1600/2378309418cf1bdaac94.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJs8FmyhijDGQOvv8B07W0f-_Jq0YD2dXCsMQPCjb7T50Qd4XSSRYm4ad7nY_nYC0ktik8y6bqtHI7hThugXAiOkijmxbmV8hQpFvFo8iJeuRcWhOg72TT8QSKHgpMYxilYZM4RHk3_YnQ/s1600/2378309418cf1bdaac94.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b>y ahora me miro en el espejo, ¿ves?, lo que fue jardín flotante se ha convertido en un amasijo de sangres y de linfas, lo que otro tiempo fue una cuerda que tu padre tocaba haciéndolo cantar ya no tiene más valor que un zapato viejo que no tardando mucho tirarán a una zanja, pero yo miro la foto de tu padre, ¿la ves?, aquí la tengo en la mesita de noche desde que murió mi esposo, la miro y la miro y me toco el pecho y rebusco y rebusco y sólo arranco flores de mi corazón, y te veo a ti, muchacha, deja que te toque, deja que te toque la nariz, deja que te toque los párpados caídos, y miremos juntas el árbol más hermoso de mi vida, porque la luna, mírala, mírala, está redonda y roja como entonces, como cuando aquel muchacho en ciernes se plantó insolente en mi balcón, las ramas crujen, ¿las oyes?, a lo mejor es aquella camisa blanca que un día vino y tomó posesión de su jardín flotante, la camisa que algún día vendrá, alguna noche, para llevarme consigo allí donde los pájaros....</b></span></div>
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #ffcc99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: -webkit-center;">
<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixHcoTPew5AD88YPUh95RmpJ7A5jjp-yU5IDXTtlp9uSMI3MafmeRNFLuSBpUplXA7janA9cb3dM-AiJFPeOYIPPCJYEPgEjVrDZ3We_pDDdrHh2xnl6YGA7pbrNI2BZWzBcU1pI8wK6WT/s1600/Porno+1.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixHcoTPew5AD88YPUh95RmpJ7A5jjp-yU5IDXTtlp9uSMI3MafmeRNFLuSBpUplXA7janA9cb3dM-AiJFPeOYIPPCJYEPgEjVrDZ3We_pDDdrHh2xnl6YGA7pbrNI2BZWzBcU1pI8wK6WT/s640/Porno+1.bmp" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div align="right">
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<div style="text-align: -webkit-center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<span style="color: #99ff99; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><br /></em></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><i><br /></i></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
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<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
<div style="text-align: center;">
<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>(Este relato obtuvo el Premio Ciudad de Tarancón de Narrativa en el año 2006)</b></em></div>
<div style="text-align: center;">
<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></em></div>
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<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></em></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></em></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/14973615607069475578"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype
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<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/14973615607069475578"><span style="color: #ffd78b;">Mirada</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Excelente, si, capta toda la atención de mis
sentidos. Me gusta, me provoca la imaginación...es muy rico. Se disfruta
leerte.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1186751220000#c8226834555912792548" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">10 DE AGOSTO DE 2007
06:07</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1208428252"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8226834555912792548" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8226834555912792548"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1026" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c5811116456861336424"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1027" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634" style='width:12pt;
height:12pt' o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image001.gif"
o:href="http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="16" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image001.gif" title="Tania" v:shapes="_x0000_i1027" width="16" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634"><span style="color: #ffd78b;">Tania</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Ayer lo imprimí y hoy me acompañó en el
camino hacia el trabajo. Es genial. Me llevó para dentro de la narrativa y
llegué a alegrarme con el absurdo tránsito de São Paulo, que me ha permitido
leerlo todo de una vez... Es tan cercano y musical, que se hace posible
escuchar la voz de Dolores... una maravilla.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Gracias por compartirlo. Un abrazo.</span></b></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1187134020000#c5811116456861336424" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">14 DE AGOSTO DE 2007
16:27</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-727220205"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=5811116456861336424" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=5811116456861336424"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1028" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c6817444591888901958"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1029" type="#_x0000_t75"
alt="" style='width:12pt;height:12pt'>
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image003.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="16" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image004.gif" title="Anónimo" v:shapes="_x0000_i1029" width="16" /><!--[endif]--><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Anónimo dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Es un cuento realmente soberbio. El
contraste entre las cualidades humanas, la vertiginosa sensualidad, las
descripciones del ambiente, la historia misma en sí, ese vestido blanco lleno
de sangre, y esa manera de hablar de "<st1:personname productid="la Dolores" w:st="on">la Dolores</st1:personname>", como quien
ve visiones...</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Pero sobre todo le agradezco el que, estando yo en el hospital, yo haya tenido
tanta necesidad de hombre, tanta...tanta...</span></b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Ana Isabel</span></b></div>
</span><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">(El paso, México)</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1188201840000#c6817444591888901958" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">27 DE AGOSTO DE 2007
01:04</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1041720649"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6817444591888901958" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1030" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6817444591888901958"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
o:href="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1030" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c2519235915675910475"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://cuenteraderio.blogspot.com/"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1031" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://cuenteraderio.blogspot.com/" style='width:12pt;height:12pt'
o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image003.gif"
o:href="http://img1.blogblog.com/img/blank.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="16" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image004.gif" title="orillas de la surera" v:shapes="_x0000_i1031" width="16" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://cuenteraderio.blogspot.com/"><span style="color: #ffd78b;">orillas
de la surera</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">carlos</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">esto es lo que busco leer!</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">lo que me atrapa y me dice que manera de decir! que escritor de puta madre!</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">y así me gusta escribir ,tratándo al menos</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">es como un trance que fluye fluye se agiganta se mete en cada poro se presenta
imagen movimiento voz y se escucha se vive...se goza la escena se mete en ella
se es ! personaje y escucha</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">felicitaciones!</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">me deja plena</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">de poesía narrada,sensualidad,aldea,valores,vidas vivdas por los contratos pero
vividas también por un lazo de amor ineludible</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">cariños de argentina</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">mabel-areki</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1191662160000#c2519235915675910475" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">6 DE OCTUBRE DE 2007
02:16</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1444929135"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=2519235915675910475" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1032" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=2519235915675910475"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1032" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c8948054259565807776"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/10374707052626551976"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
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height:26.25pt' o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image005.jpg"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC6I5VImh0kN46SA2DgjQhpNvwv8RCbupnDM3t8nmVfWtEnxaT45ZH6ZojFlgsjIqA2v4ayKxxqa_-Q97LZA4aDkv0ruxyvwsRt0OoAPX5ogAj0unprFRrslWrl3DLN5Xc1hs_bU2WHWA/s45/mail_white_faceBLOG.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image006.jpg" title="RECOMENZAR" v:shapes="_x0000_i1033" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/10374707052626551976"><span style="color: #ffd78b;">RECOMENZAR</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Estaba en mi blog cuando entraste!!!!!!!!!</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Espectacular tu prosa!!!!!!!!! te engancho a mi blog para que mas...puedan
leerte</span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">gracias siempre..............</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261393319782#c8948054259565807776" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">21 DE DICIEMBRE DE 2009
03:01</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1136774452"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8948054259565807776" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1034" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8948054259565807776"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c3051386446690791093"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/04452943545032250209"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1035" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/04452943545032250209" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxVZAUmZTMbQOyNMoitVftwEbYNfI30nZ1_MfF5fKSWeGNifyYRYXiq0OrxDPSAjLZO9ho-EQpgPwuD74RteMfyqqk5lB75Dvtytb3S8kjUGdBL6P7ILfq3GWI8VTpn1HGgYVayQegxNQ/s45/ILUSTR~8+copy.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image008.jpg" title="Camille Stein" v:shapes="_x0000_i1035" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/04452943545032250209"><span style="color: #ffd78b;">Camille Stein</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">una prosa fluida, que cautiva desde su
inicio y encandila hasta el final...<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<div style="color: #fff2cc; font-family: Georgia; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">magnífico relato, Carlos<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">un abrazo</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261394603771#c3051386446690791093" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">21 DE DICIEMBRE DE 2009
03:23</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-237176418"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=3051386446690791093" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1036" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=3051386446690791093"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1036" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c7512799578672533191"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/12327560869327942134"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1037" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/12327560869327942134" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="http://4.bp.blogspot.com/_HP4AjTSY284/SZcoS7fvDsI/AAAAAAAACEA/TSxb62XJgoE/S45/ojo.bmp" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image010.jpg" title="Steki" v:shapes="_x0000_i1037" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/12327560869327942134"><span style="color: #ffd78b;">Steki</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Maravillosa prosa. Para volver a leerla. Me
llevo tu link, Carlos.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Gracias por visitarme y permitirme así llegarme hasta aquí, hasta tu tierra
adentro.</span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Beso y paz para ti.</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261407304326#c7512799578672533191" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">21 DE DICIEMBRE DE 2009
06:55</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-779722318"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=7512799578672533191" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1038" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=7512799578672533191"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
o:href="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1038" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c6850577820401131442"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/07008437132141415836"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1039" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/07008437132141415836" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image011.jpg"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeIXKuvkVFGGszNnxBEwQm_9IwlMtTjeNUu0T5JjtdcD_0DrRoQZ5diXF9pMgMYFH-Zfaeks2oBeqlmjJG3FbehUqee2M-mnncGFeu25bZJJ9EDsJ9sz1SSaMATBn0cG9DoxqXT4gSYkE/s45/sincabeza.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image012.jpg" title="Pedro" v:shapes="_x0000_i1039" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/07008437132141415836"><span style="color: #ffd78b;">Pedro</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Carlos, mi aplauso, lo primero.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Después mi agradecimiento por enseñármelo.</span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Impresionante, francamente bueno.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Es un magnífico cuento lleno de sensibilidad, humanidad y realidad, con un
extraordinario dominio del lenguaje y del tempo, del ritmo.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Me rindo, me hago fan, admirador, mis respetos.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Y añado este abrazo.</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261432460538#c6850577820401131442" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">21 DE DICIEMBRE DE 2009
13:54</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-247587918"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6850577820401131442" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1040" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6850577820401131442"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1040" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c1932401636954882209"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/15295850974472916229"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1041" type="#_x0000_t75" alt=""
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7_EjEE0d7Vdv_F6xCxDF7W_O-DPfZSGrNP3binkJimX6MfhMcEqs5924mShZ8v15Mg3-QIeqYzE76bJ0o-Ne7FUG0Qc7Midvj9jhKRFYbLN61Ef2uCapWNnU_fuAA2oG_2sf_Xhyphenhyphen68c8/s45/otra.jpg-md-gal35560.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image014.jpg" title="JuanBM" v:shapes="_x0000_i1041" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/15295850974472916229"><span style="color: #ffd78b;">JuanBM</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Estimado Carlos:</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<div style="color: #fff2cc; font-family: Georgia; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Gracias por compartir este relato y deseo para ti en estos días la calidez que
nos dan los seres queridos y que el 2010 vanga preñado de más proyectos.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Un abrazo</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261497636324#c1932401636954882209" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">22 DE DICIEMBRE DE 2009
08:00</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1290432873"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1932401636954882209" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1042" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1932401636954882209"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1042" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c876100257530890577"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/00361821855426956584"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
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height:26.25pt' o:button="t">
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgUbGJmhfJnfsWxJLIgelax9kiAuaBeml-azBHo2gTadOkASSfYNRtcWr5UtyYEv5EP2mIpF9xKSXtY2oI7V5RNVBJ588hVcPT2EldfAbUKYTChhygG1WtypibSwAMXnQ9ueOcIN9rCaQ/s45/dulce3.JPG" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image016.jpg" title="R.A.B" v:shapes="_x0000_i1043" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/00361821855426956584"><span style="color: #ffd78b;">R.A.B</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Precioso.<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Je, no puedo decir mucho más... salvo que ya me he enamorado de Dolores
(entrañable personaje ¿a quién no enamoraría Dolores?), así que... no me
extraña que el padre de la niña se enamorara.<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Gracias por tu regalo y, por supuesto, yo también me sumo al deseo de que 2010
llegue preñado de proyectos fabulosos :+</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261514368823#c876100257530890577" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">22 DE DICIEMBRE DE 2009
12:39</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-157347412"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=876100257530890577" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1044" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=876100257530890577"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1044" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c7980718168266407123"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/13744413001606408599"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO_Y65ja4QTPrPeHXv9qzcMqlSS65lkxAt71ZgMs6gPF-w_r6sNv-xgsFvm-1v1mYknwt88ztNGoJ4kvELsksZtTZRtwLwTWEvxnnAHeGDPom5GkfkGZshutbmHRBYaXwkt0P450oKGT0/s45/Winter__s_Cry_by_WCS_Wildcat.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image018.jpg" title="Olga" v:shapes="_x0000_i1045" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/13744413001606408599"><span style="color: #ffd78b;">Olga</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Precioso relato. He disfrutado mucho
leyéndole. El contenido maravilloso, y la narrativa perfecta. ¿Eres escritor?
Una vez más, gracias por compartir este texto, y por tus alentadoras palabras.
Un saludo!!<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261515372261#c7980718168266407123" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">22 DE DICIEMBRE DE 2009
12:56</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-964087876"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=7980718168266407123" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1046" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=7980718168266407123"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1046" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c1733230327015910649"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/12696824024200033282"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
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href="http://www.blogger.com/profile/12696824024200033282" style='width:26.25pt;
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image019.jpg"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwaOlGf0S_52HUoXGljBK0a0X0Hi-qoObrH3FEACKeibeHMEIp_oc9HYltxyEroq8ZThOPa8_jrl4aS0B5Yz9McMOoHgKV5tYm2M5cWwrLSIZguDxNnBGkb6wJ877vtrce3F09VmKmAhE/s45/graciela.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image020.jpg" title="Clarice Baricco" v:shapes="_x0000_i1047" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/12696824024200033282"><span style="color: #ffd78b;">Clarice Baricco</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Lo voy a imprimir para disfrutarlo.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="text-align: center;"></b></b><br />
<div style="color: #fff2cc; display: inline !important; font-family: Georgia; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><b style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">No dejes de escribir.</span></b></b></b></div>
<b><b style="text-align: center;">
</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"></span></b><br />
<div style="display: inline !important; text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Muchas bendiciones. Cuídate mucho.</span></b></span></b></div>
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">
</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"></span></b><br />
<div style="display: inline !important; text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Lo mejor siempre. Lo sabes.</span></b></span></b></div>
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">
</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"></span></b><br />
<div style="display: inline !important; text-align: left;">
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Mi afecto.</span></b></span></b></div>
<b style="text-align: center;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">
</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Graciela</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261632524815#c1733230327015910649" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">23 DE DICIEMBRE DE 2009
21:28</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1998628487"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1733230327015910649" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1048" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1733230327015910649"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1048" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c8589789019998724793"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/15774588900044112448"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1049" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/15774588900044112448" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
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<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/15774588900044112448"><span style="color: #ffd78b;">LUG</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">La tortuga bicéfala agradece el regalo.
Gracias, desconocido. Me gusta el ritmo de tu relato, su música, la ternura de
las cosas que Dolores nos va degajando como la mujer que en la cocina prepara
una vianda, y susurra canciones, como mi abuela( o antes), como si estuviera la
cocina llena de vapor de agua y en el agua se metiera a una gallina para
desplumarla con amor de nostalgia, de recuerdo. Buen relato, sí, pero mejor la
música, un susurro que nace de hondo, del barro del que se construye el toro,
con su sangre y su semen mezclados para rito no cerrado.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<div style="color: #fff2cc; font-family: Georgia; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Me gusta la sorpresa del regalo. Nos vemos (o leemos)</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Luis González</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261924242665#c8589789019998724793" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">27 DE DICIEMBRE DE 2009
06:30</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-208513913"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8589789019998724793" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1050" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8589789019998724793"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1050" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c5984509513302042349"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1051" type="#_x0000_t75"
alt="" style='width:12pt;height:12pt'>
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image003.gif"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="16" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image004.gif" title="Dolores" v:shapes="_x0000_i1051" width="16" /><!--[endif]--><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Dolores dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Vengo desde Glup.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Qué maravilloso relato.</span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Está lleno de sensibilidad.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Un regalo de navidad</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Gracias.</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1261926606113#c5984509513302042349" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">27 DE DICIEMBRE DE 2009
07:10</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-42195610"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=5984509513302042349" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1052" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=5984509513302042349"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
o:href="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1052" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c8084069957106058791"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/16324359749127895492"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1053" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/16324359749127895492" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7JW8NQky7nQ6gu31w0yvTRNu-1xNPJqauFSf5jCF9ufxk9beSXwKWzCJyrmPNWnL2Ie-h8nL028DDbBmvPN7Efc46iy4nF1hsjvADBPOxcno9N-Fs4K5_t26dK3_mmvukY683KaKyP2o/s45/IMG_3221.JPG" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image024.jpg" title="carmen" v:shapes="_x0000_i1053" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/16324359749127895492"><span style="color: #ffd78b;">carmen</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Lo he vuelto a leer...A veces soy parca en
palabras cuando me hes difícil expresar los sentimientos encontrados pero te lo
podría definir con las mismas palabras que surgieron en tí.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">...era un buen pastor de palabras, a su lado el silencio era natural, qué
hermosas las palabras del silencio cuando Carlos las cantaba....</span></b></b></div>
<b>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">De nuevo te doy las gracias por haberme dado el placer de leer tu relato.<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="font-size: 9pt;">Feliz año Carlos</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1262552022479#c8084069957106058791" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">3 DE ENERO DE 2010 12:53</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-2114685421"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8084069957106058791" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1054" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=8084069957106058791"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1054" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c6923701318800868743"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/14295610630134130989"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1055" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/14295610630134130989" style='width:26.25pt;
height:26.25pt' o:button="t">
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAP5ytjV_2BV_XB9nMCp04_8B-YnL_2EECzhoVLx6CptacNJAIlWyzASK9mZmZZi-uB69AoyYzEFiXogunuTDeh6uKJlC-1kip13_Dv-vjmCsAuiFsH6QJmgN9_ObniZblmHXYACKKPNY/s45/f-69.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image026.jpg" title="Shandy" v:shapes="_x0000_i1055" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/14295610630134130989"><span style="color: #ffd78b;">Shandy</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: black; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Sensualidad, fuerza y lirismo. Muy bien
conseguida la voz de Dolores.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Buen relato</span></b></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1262600517251#c6923701318800868743" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">4 DE ENERO DE 2010 02:21</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1470289803"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6923701318800868743" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1056" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=6923701318800868743"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1056" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/07332742362114555551"><span style="color: #ffd78b;">Piel</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...</span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Carlos:<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Buenas tardes, por sugerencia de Pedro Glup, paso para llevarme un a copia y
leerlo con calma rumbo a casa, con gusto te dejarte un comentario sobre el
relato.</span></b></div>
</span>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">¡¡Te deseo un excelente 2010 !!</span></b></div>
</span>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Cariñoso abrazo!</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1262903144835#c1579869671433685781" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">7 DE ENERO DE 2010 14:25</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-1563254632"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1579869671433685781" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1058" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=1579869671433685781"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1058" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7525324978898922036" name="c3139701300021896333"></a><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape
id="_x0000_i1059" type="#_x0000_t75" alt=""
href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634" style='width:26.25pt;
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" class="delayLoad" height="35" longdesc="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivX6D88ZeFIcC464Giz3flGBEFMNuS1Hurwzva9tELCDW-47KziHWeYmapfvXPTJ3sWl3ljKUN_J4vf75p1CpgUCad2HmW3kT0zLae3TzJXHbM-lkhbpUBYMjqyO4u4qtU2IT-5EoguUwQ/s45/cometa.JPG" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image030.jpg" title="Tania" v:shapes="_x0000_i1059" width="35" /><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 19.2pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 33.75pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6pt; text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;"><a href="http://www.blogger.com/profile/03532302483000386634"><span style="color: #ffd78b;">Tania</span></a><span class="apple-converted-space"> </span>dijo...<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 9pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b style="line-height: 19.2pt;"><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt;">Me encanta tanto ese relato. Hoy lo he leído
nuevamente con la misma emoción. No aquí, en esta tu casa en el aire, porque
encontré la hoja que estaba guardada entre las paginas de un libro, desde hace
tiempo.</span></b></div>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></b></div>
<b>
<div style="color: #fff2cc; font-family: Georgia; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt; text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Espero que estés bien, querido Carlos. Se te echa de menos. Pero comprendo
tambien que el silencio es tantas veces necesario.<span class="apple-converted-space"> </span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 12px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Que estés bien.</span></b></div>
</span>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;"><div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: 9pt; line-height: 19.2pt;">Un fuerte abrazo.</span></b></div>
<o:p></o:p></span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: black; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 16.8pt; margin-bottom: 24pt; margin-left: 36pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: left;">
<span class="comment-timestamp"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://narrativa-eltorodebarro.blogspot.com/2007/06/dolores-de-carlos-morales_10.html?showComment=1277250717963#c3139701300021896333" title="comment permalink"><span style="color: #ffd78b;">22 DE JUNIO DE 2010 16:51</span><span class="apple-converted-space"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"> </span></span></a></span></b></span><span class="item-controlblog-adminpid-727220205"><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><a href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=3139701300021896333" title="Suprimir comentario"><span style="color: #ffd78b; text-decoration: none;"><!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1060" type="#_x0000_t75"
alt=""
href="http://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=7525324978898922036&postID=3139701300021896333"
title=""Suprimir comentario"" style='width:9.75pt;height:9.75pt'
o:button="t">
<v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\usuario\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.gif"
o:href="http://www.blogger.com/img/icon_delete13.gif"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><img border="0" height="13" src="file:///C:/DOCUME~1/usuario/CONFIG~1/Temp/msohtml1/01/clip_image002.gif" v:shapes="_x0000_i1060" width="13" /><!--[endif]--></span></a></span></b></span><b><span style="color: #fff2cc; font-family: "georgia"; font-size: 9.0pt; letter-spacing: 1.2pt; text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></b></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></em></div>
<div style="text-align: center;">
<em style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></em></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em><b><br /></b></em></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
</div>
El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-32631659205388526482012-03-01T03:25:00.000-08:002012-04-12T00:10:17.767-07:00"La sombra y el mar", de Esther Bendahán<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7LrR3_HkQ1etFtF0BR3WnHMDuV3WwPK1m-mNaZNb66vzYEx1fDeXanpBToXehnfdjTxvLbz9JUOxH7Kl0VWvVI019qPExvdEbEQ7XfNWLG6Hz0ddXIxNXNiQc5I1Wahda7MkvPMGJW6rf/s1600/Turner+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7LrR3_HkQ1etFtF0BR3WnHMDuV3WwPK1m-mNaZNb66vzYEx1fDeXanpBToXehnfdjTxvLbz9JUOxH7Kl0VWvVI019qPExvdEbEQ7XfNWLG6Hz0ddXIxNXNiQc5I1Wahda7MkvPMGJW6rf/s400/Turner+2.jpg" width="400" /></a></div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">LA SOMBRA Y EL MAR</span></div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Esther Bendahan</span></div>
<br />
<br />
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><b><span style="color: red; font-size: large;">U</span></b></i><b style="color: #fff2cc;">n golpe extraño y largo despierta a Eti. Ella apoya la cabeza en el respaldo de la litera. Observa la luz agitada que se desliza por el camarote. Palpa en la oscuridad los rostros de sus tres hijos sobre su cuerpo. Duermen. Tal vez sólo parece que duermen. En sus mejillas destellos de luna. Se vuelve hacia la ventana y observa el círculo luminoso que asciende y desciende agujereando la noche. Se vuelve hacia las literas de al lado. Se acaban de despertar las mujeres gallegas. Desde el inicio del viaje, al atardecer, sus lamentos. Quiere volverse sorda a sus miedos, a las preguntas que se hacen. ¿Cómo abstraerse de unas desconocidas que dejan de serlo? ¿Cómo saber un dolor y luego olvidarlo? La más joven huye mientras que las otras dos, casi ancianas, van en busca de alguien; tal vez de alguien que ya no existe, que no las espera. América. América se repite como un murmullo de olas, de playas lejanas.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Llegan sonidos cortantes. Voces.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho-n-mP3T-cx8i0-cQaJL2at1zDZww8n0-DWw3EnAXcH99oJrP-VRLKzlT0eHLKxy_vpFhRQW5mQemV4pDnxdymgGroDCWU5KJHB3E3m8gvaWDosmW2X3x7TMSW3vvEIl7nT8NN3aBXcP3/s1600/shipwreck-of-the-minotaur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho-n-mP3T-cx8i0-cQaJL2at1zDZww8n0-DWw3EnAXcH99oJrP-VRLKzlT0eHLKxy_vpFhRQW5mQemV4pDnxdymgGroDCWU5KJHB3E3m8gvaWDosmW2X3x7TMSW3vvEIl7nT8NN3aBXcP3/s400/shipwreck-of-the-minotaur.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>A ella la espera Jimmy, que en algún momento fue Jaime, antes de que su nombre se adelantara a su destino. Desde hace un año las aguarda. Por fin envió los visados. Se había acostumbrado a la espera.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Se estremece al oír el ruido de cubierta. El barco mantiene un equilibrio difícil. Los niños duermen aún. El estómago avisa del golpe circular. Algo sucede. Tiembla el barco. Ya no hay luna. Sobre el cristal se rompe el agua. Duele. Ahora el barco se eleva. Ahora baja. "Chema Israel" dice algún lugar de su pensamiento. "Padre nuestro...", oye de repente, las tres en una sola voz como la letanía de un coro en la oscuridad. Se rompe el sonido, se agita. "Padre nuestro". Observa cómo la penumbra une los rostros que se confunden y comparten un gesto. Uno sólo. "El barco se hunde –dice la joven– se hunde". "Padre Nuestro" responden las ancianas al unísono, "y esos niños, ángeles, morir así, Padre nuestro", repiten y continúa un lento susurro que se va convirtiendo en llanto. Teli descubre que ese miedo interno al fin tiene un lugar; no era casual el presentimiento, el malestar continuo desde el inicio del viaje. Salió deTetuán hacia Madrid con un sabor agrio en la garganta, la náusea. Ahora su miedo tiene el rostro del viento agitando el mar. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Observa la oscuridad de afuera como pozo negro. Al despedirse de su familia no dijo aquello que quería decir y los sótanos del miedo oscurecieron su pensamiento.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></b></div>
<div style="display: inline !important;">
<b style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>El pequeño vomita sobre sus hermanas. Se despiertan y comienzan a llorar. Lloran y su voz se confunde con las de las tres mujeres. Oran. Dejan de orar. Recuerdan su cortijo. El olor de Coruña.</b></b></div>
<br />
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Un asistente viene tambaleándose. Abre la puerta. Entra luz pálida. "Salgan, salgan, reúnanse en el comedor".</b></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>En un instante descubre de nuevo el rostro de la mirada cálida, al fondo del pasillo. Está allí. La ha seguido. Lo supo desde el primer día. Él la acompaña. Desde niña se enfrentó a esa manera de ser mirada. La primera vez fue una impresión. Se miraron detrás de un arco que daba al Zoco. Se supo niña rodeada por las manos de su familia. Después, la mirada había crecido como ella, y se observó en el mercado de especias con su madre en busca de aromas. Durante días pasea por los cafetines, por las callejuelas, pero no le encuentra. Esos ojos sabían quién era ella. Después de unos años, esa vez al atardecer, justo unos días después del final del Protectorado, de la independencia, paseo por Restinga. Jimmy apretaba su cintura y ella buscaba el horizonte mientras se esconde en su pelo negro. Estaba allí. No había extrañeza, sólo un vacío nuevo. Entonces ella se vio enamorada y supo que quería a Jimmy. Jimmy espera en el puerto.</b></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr7iWs4IxQM9js7zWUG7Ayoiydjnq-iAMevJeVfP8lK0p4nygcriDgFlPzFYv5t2-TrJVWHBJt_VhyO23oV4La6Q7eOgeNEfFtVnQjyTwXxOI8TaaLbnKPi5vGe_Smq1C9G6x1K6Z1O6Uw/s1600/turner_snowstorm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr7iWs4IxQM9js7zWUG7Ayoiydjnq-iAMevJeVfP8lK0p4nygcriDgFlPzFYv5t2-TrJVWHBJt_VhyO23oV4La6Q7eOgeNEfFtVnQjyTwXxOI8TaaLbnKPi5vGe_Smq1C9G6x1K6Z1O6Uw/s400/turner_snowstorm.jpg" width="400" /></a></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>Una mano en la pared que resbala. La otra sostiene a los niños. Va rozando a un lado y otro del pasillo. Un golpe seco les detiene. Caen. Se incorpora sin perder a los niños. Sólo puede sentir las manos mientras les sostiene. Sigue por el pasillo como túnel oscuro. Suben la escalera. Se tambalean. Los niños no lloran. El espanto aplaca el llanto. Quería hablar. Encontrar a su familia. No podía dejar de pensar. Los pies pesan en el agua. </b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>Despedirse. Irse. Dejar. Abandonar. En el puerto no había nadie. Nadie que moviera amistosamente la mano. Había que arreglar papeles en Madrid. Qué difícil salir. No, salir es fácil. Irse duele, es lo difícil. También que te dejen llegar. Mi madre y mi cuñado en Madrid, en el hospital. Casualidad que pasaran justo cuando se cae el andamio. Querían acompañarme luego a Cádiz para embarcar y tengo que partir y dejarles en un hospital. Fotógrafos en busca del drama. Sólo un día es noticia. ¿Cuántos días hablarán del barco que se hunde llegando a Venezuela? Viajaron para despedirse. Pedir... debí pedir que no lo hicieran. Mi madre hermosa, ojos oscuros, el pelo desmayado en la almohada, pómulos redondeados. "Mi aljófar, buen viaje, no te preocupes de mí, mí bueno, estoy bien." Y las lágrimas. Cómo duele separarse. Mi cuñado pone las manos en la cabeza de los niños, una bendición, sus nombres suenan en hebreo, Jimmy pensaba que allí podríamos crecer, y yo le sigo. Mi familia, Dios les proteja. Bendiciones.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Llegan al comedor de cubierta. Luz negra. Están todos los pasajeros en sombras, acurrucados en el suelo. Ella se sienta cerca de las tres españolas, apoyadas en la barra del salón. Como si estar en el mismo camarote las hubiera hermanado y así, ahora, comparten el mismo espacio. La joven recuerda a su madre. Las otras dicen mamá, como un lamento sin rostro y madre fuera únicamente una tierra tranquila, sin mares ni sombras. Las niñas se aprietan y ella quiere decir que no tengan miedo, pero el mayor canta un romance que oía de la abuela. Y ellas repiten en susurros. Y Jimmy les espera en el puerto.</b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidBwjUoWaeR11aiTNx_kdlpi2z1zueTG687Bq963-khOiAVZBN-_b_D54eXjhCT5aZYE9Gs-ZThLkOZWjDPIc4lwUffrFndOIo5jY44Dum9dCOAell2vdVqmhakUy57oNLgg8PHYyASot4/s1600/turner+7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidBwjUoWaeR11aiTNx_kdlpi2z1zueTG687Bq963-khOiAVZBN-_b_D54eXjhCT5aZYE9Gs-ZThLkOZWjDPIc4lwUffrFndOIo5jY44Dum9dCOAell2vdVqmhakUy57oNLgg8PHYyASot4/s400/turner+7.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>Jimmy necesita otro mundo. El padre de Jimmy llegó solo a Tetuán. Sin familia. Le dejaron allí y una familia sin hijos le acogió. De Hungría decían. Al Principio Don Isaac no quería. Otros pretendientes con patrimonios, pero Jimmy tan joven. Don Isaac reconocía algo de lo que no se atrevió a desear en su juventud. Ella le entregaba el alma, pero sentía zonas oscuras y desconocidas. Y el de la mirada nunca dijo nada. ¿Quién era? Distante y atento. Como si no existiera realmente. Sólo como existe el verano fugaz. Allí en Venezuela el verano se queda. Pero cómo decir adiós a una madre. Partir es partirse. Doblarse, dejarse en piezas sueltas imposibles de casar de nuevo. Las mujeres españolas se van de su tierra. Ella se marcha de un lugar que tampoco era suyo. Era volver a partir.</b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>El mar oscuro se rompe en piedras blancas. Quiebra la oscuridad. Roza, golpea la cubierta. El océano del cielo nocturno devora la calma que parecía traer el horizonte en fuga. No volverá a ver a Jimmy.</b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbnD8JjCqniDqzwfB0ylekWqdhITl5GzG4Tdmg013XnWtlZGilaw4LOZ2JlfRNVIKha2hD9lvFSkXBf9aOkwA7tNJgL3fDyRIaVNaUW3_IezY5Ji4OQhqh3PqpfGpgL14n8TgrZIcF2zYz/s1600/wreckbuoy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbnD8JjCqniDqzwfB0ylekWqdhITl5GzG4Tdmg013XnWtlZGilaw4LOZ2JlfRNVIKha2hD9lvFSkXBf9aOkwA7tNJgL3fDyRIaVNaUW3_IezY5Ji4OQhqh3PqpfGpgL14n8TgrZIcF2zYz/s320/wreckbuoy.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>Las mujeres hablan con un sacerdote. Lloran. El sacerdote se acerca, tambaleándose. "Debe aceptar salvar sus almas. Es mi deber decirlo, no puedo dejar que suceda, señora, no puedo, es mi deber. Déjeme a los niños. Deben ser bautizados ahora". Teli llora. Agarra a los niños. No dice nada. Entrega a sus hijos y los retiene. No sabe y recuerda lo que no ha vivido, otros mares en la inquisición de esas palabras. ¿Qué significa ese mar? ¿ Que desea Dios? ¿Ha pecado? Su rostro qué rostro tiene. Y recuerda su casa. El ruido de los lamentos como mar que ahoga. Agua salada en la garganta. Ella puede pensar. Dos líneas simultaneas, el miedo y, a la vez, recuerdos. Sus hijos temblorosos. Sus padres, unidos como cielo y mar. Plegaria anciana. El capitán pide calma. Una mujer se levanta, quiere salir, grita. El capitán la sostiene y la empuja. La zarandea. La mujer se calma. De repente observa que aquel rostro que siempre la mira se levanta, se para un instante, la mira, sonríe, sale. Un destello fugaz permite observarlo detrás del cristal, en la cubierta. Y el sacerdote insiste. Se incorpora. Ella quiere gritar a ese hombre que tenga cuidado. No sabe su nombre, sólo le intuía desde hacía años. Le busca pero ya no está. Desaparece. La ola. La espuma. La oscuridad. Aprieta a sus hijos. Llora.</b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="font-weight: bold; text-align: justify;">
<b>La calma se traga la furia y así, de repente, en un instante sin aviso, hay una noche terrestre dentro de un cielo amigo, en reposo, que aprieta la luz en estrellas. Como si siempre hubiera estado allí. Quiere hablar con sus hijos pero la voz no responde. No tiene palabras. Tal vez la recupere cuando llegue y le encuentre en el puerto y Jimmy saque de atrás un ramo mustio de ese verano largo, sin estaciones conocidas, sin pausas. Traerá a su madre, a su padre, les hará venir. Vuelve la luz, observa ahora su rostro reflejado en la puerta de cristal que da a cubierta. Con la barbilla sostiene las cabezas de sus niños, que parecen la prolongación de un sí-mismo elástico. Descubre un gesto nuevo que altera el orden. Se observa. Es ella. Separa los contornos. Encuentra los ojos de su madre, de sus tías. Sin embargo, son los ojos del hombre, y sabe que nunca conocerá el nombre de ese hombre. Y observa que ella sostiene a sus hijos, que parecen sostenerla a ella.</b></div>
</span><span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">***</span></div>
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="color: #fff2cc; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><span style="color: #e69138;">Esther Bendahan Cohen</span> <span style="color: white;">nació en 1964 en el enclave marroquí de Tetuán, ciudad que se vio obligada a abandonar siendo todavía una niña como consecuencia de la creciente oleada de antisemitismo que extendió entre la población musulmana del reino alahuita la guerra israelo-palestina de 1967. Vivió desde entonces en Madrid, donde estudió psicología y se doctoró, finalmente, en Filología Francesa. Su peripecia literaria y periodística es ámpliamente conocida por los lectores. Lo es también su papel jugado como representante en España del</span> <span style="color: #e69138;">Yad Vashem</span><span style="color: white;"> de Jerusalén y sus tareas al frente de la madrileña </span><span style="color: #e69138;">Sefarad</span><span style="color: white;">.</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pero sí queremos recordar algunas de las fuentes de nuestra orgullo. Cuando editamos este cuaderno, Esther Bedhahán había publicado al alimón con la escritora israelí Esther Benari una única novela, </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #e69138;">S</span><i><span style="color: #e69138;">oñar con Hispania</span><span style="color: white;">,</span></i><span style="color: white;"> que desarrollaba </span></span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: white;"> un territorio espiritual marcado por la cicatriz del desarraigo judío y por la búsqueda obsesiva de la propia identidad personal. La expatriación, la huida, el exilio y la necesidad de reconstruir el mundo interior desde la nada y con los materiales proporcionados por la devastación y la fractura del espíritu, es, también, el gran argumento literario de sus cuentos, algunos de los cuales se encontraban entonces a las puertas de una edición inminente bajo el significativo título de <i>Éxodos</i>, y al que pertenece la pieza literaria recogida en las páginas de los </span><span style="color: #e69138;">Cuadernos del Mediterráneo</span><span style="color: white;">,</span> <i><span style="color: #e69138;">La sombra y el mar</span></i><span style="color: white;">: toda una metáfora de la orfandad y de la destrucción judía en la que, sin apenas retórica, y con frases lapidarias y extremadamente cortas, la escritora sefardí dibujaba los últimos y dramáticos momentos de un barco sometido a la furia del mar en los instantes previos al naufragio.</span></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<span style="color: white;"><br /></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>La sombra y el mar</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>de Esther Bendahan</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>se acabó de imprimir</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>en Tarancón, de Cuenca,</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>el 3 de Septiembre de 2003, </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>aniversario de la muerte de </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Carlos de la Rica, fundador </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>de El toro de Barro..</b></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-29679977391859425032007-06-10T03:18:00.000-07:002012-04-12T00:47:10.708-07:00"El hospital inglés", de Juan José Mendoza<div align="center">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7UQXD3QNK1G4qpnABd25XH5pANxS6LTgk4fUeDG3muM1xSCwOelrcGluRhWxQ3A2sC7UadZZ-RClYPpCEJt9Krg9p70dMFxXUSGSLTBktHj610osdKukYTQN56vTYbq4kp9IHOHG18ehg/s1600/215+Juan+Jos%C3%A9+Mendoza+El+Hospital+Ingles.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7UQXD3QNK1G4qpnABd25XH5pANxS6LTgk4fUeDG3muM1xSCwOelrcGluRhWxQ3A2sC7UadZZ-RClYPpCEJt9Krg9p70dMFxXUSGSLTBktHj610osdKukYTQN56vTYbq4kp9IHOHG18ehg/s640/215+Juan+Jos%C3%A9+Mendoza+El+Hospital+Ingles.bmp" width="442" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="color: #ffff66;"><i><br /></i></span><br />
<div align="center">
</div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<span style="color: red; font-size: 180%;">El Hospital Inglés</span></div>
<div align="center">
<span style="color: red;"><span style="font-size: 130%;">Juan José Mendoza</span> </span></div>
<span style="color: red;"><span style="font-size: 78%;"></span></span><br />
<div align="center">
<span style="color: red;"><br /></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: red;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><b><span style="font-size: large;">C</span></b></i><span style="color: #ffcc99;">uando de niños nos apostábamos delante del Hospital Inglés, me parecía que la sonrisa de los marinos coreanos y japoneses había nacido con ellos y se había congelado en su rostro en que naufragaban sus ojos rasgados y su boca apretada. Desde los cristales de sus habitaciones nos miraban con la laxitud del desconsuelo y la resignación a que los arrastraba la enfermedad, necesariamente infectada del extrañamiento que da la tierra y la lejanía. Intercambiaban con nosotros adioses desvaídos que nuestra ingenuidad no alcanzaba a interpretar con la carga de congoja que anidaba en su estado de ánimo. Pero la nostalgia y la pesadumbre que yo imaginaba no desdibujaban la sonrisa inmortalizada en su boca, y creíamos que se alegraban de vernos como figurillas de guiñol que cascabeleaban en el paisaje cansino a que les condenaba su internamiento. Nos colocábamos en las barandas del mirador de Altavista después de la hora de la siesta que tan fecundamente habían asimilado los orientales. Observábamos cómo los más capaces se iban asomando por las cristaleras y posaban sus ojos en sus alborozados visitantes. Entonces comenzaba la ceremonia habitual: chasqueábamos con los dedos solicitándoles monedas «¡moni, moni!», y ellos agitaban su brazo arriba y abajo como dividiendo el aire en un gesto que nunca supimos bien si era complaciente o disuasorio. Al fin, algún lance de sus brazadas parecía reclamarnos y nos acercábamos bajo las ventanas desde donde nos arrojaban algunos peniques con más empaque que valor, mientras nos sacudían los oídos en un idioma que más que proferir palabras ametrallaba sonidos.</span><br /><span style="color: #ffcc99;">Durante un tiempo acostumbramos a pasar con más frecuencia y aprendimos las mañas más eficaces para promover en aquellos marinos el júbilo suficiente para que aflojaran sus bolsillos. Hacíamos payasadas tan grotescas como absurdas salpicadas de cogotazos o traspiés, o jugábamos a la «piola» o al «¿huevo, araña, puño o caña?» montados al caballito sobre los más pusilánimes que aceptaban resignados su papel en el circo. Con los días fuimos capaces de distinguir entre aquellas figuras tan repetidas quiénes eran los generosos, los dicharacheros, los tacaños, los reservados; incluso reconocimos algunas cabecillas que dificultosamente se erguían para contemplar el espectáculo de aquellos loquillos del otro lado del mundo. Y en ese reconocimiento comenzó a conmoverme la imagen de un japonés impasible, de mirada felina, a veces recostado sobre el alféizar de la ventana con los ojos abandonados al horizonte. No participaba en la fiesta que explotaba con nuestra presencia; se limitaba a observarnos a ratos con aire de suficiencia y melancolía, y a fumar con la liturgia lenta y afectada de los actores ilustres. «Es Toshiro Mifune» me dije, «sí, tiene que ser él.» Me quedaba prendado contemplándolo y soñando con la posibilidad de que algún día me arrojara su catana firmada. Pero nunca me hizo caso y yo me conformé con la maravilla de ver salir el humo de su cigarro más acá del celuloide.</span><br /><span style="color: #ffcc99;">Siempre íbamos sólo los chicos del barrio, pero un día le dijimos a Amparo, la rubia, que nos acompañara, que se iba a divertir un rato con los chinos del hospital. Amparo, la rubia, era mayor que nosotros; era ya una muchacha, con las caderas talladas, una sedosa melena platinada y unos pechos bailones flanqueando un canalillo descarado que nos sumía en el tumulto de nuestra pubertad aún balbuciente. Solía limpiar en algunas de nuestras casas y se pasaba el día cantando tonadillas y coplas mientras se volcaba de rodillas sobre el suelo meneando con garbo erótico su trasero. No le conocíamos novio, tal vez porque su ligereza de cascos se lo impedía, aunque, según mi madre, cuando se iba al Copacabana los solterones hacían fila para bailar con ella y proponerle las mil y una suertes que le esperaban con el matrimonio. Pero para nosotros Amparo era una muchacha sin historia, era el cuerpo tórrido que se cimbreaba por las calles del barrio y que no acababa de poseer a la mujer decente que su madre y sus novios deseaban. Por eso no nos fue difícil convencerla y accedió a venirse al espectáculo con la curiosidad instalada en su sonrisa ingenua y frívola.</span><br /><span style="color: #ffcc99;">Comenzamos las monerías con el mismo libertinaje que tanto éxito nos había proporcionado entre los marinos, pero ese día la risa descontrolada de Amparo fue un acicate para lucirnos con lo mejor de nuestro repertorio. Se doblaba especialmente con las groserías que pasaban por la entrepierna, y verla desternillándose provocó que las bufonadas nos enajenaran del todo y olvidáramos que nos hallábamos en la vía pública frente a un edificio desde el que no nos veían sólo los enfermos. En ese estado de trance cómico apenas si nos dimos cuenta de que los marinos estaban especialmente exaltados. Agitaban sus brazos alocadamente describiendo en el aire molinillos disparatados que nos reclamaron antes de que les gesticuláramos el “moni, moni” de siempre. Los peniques cayeron en abundancia y los orientales nos agobiaron con su palabrería y sus gestos que señalaban al escenario de nuestras payasadas. Creíamos que nos pedían una repetición de la actuación memorable y nos deshicimos en explicaciones gestuales para indicarles «¡mañana, mañana!». No hicieron falta muchos días para descubrir lo equivocados que estábamos.</span><br /><span style="color: #ffcc99;">Amparo nos acompañó algunos días y nuestras arcas aumentaron a costa suya. Las monerías ya no le hacían tanta gracia, pero a ella parecía agradarle aquel rito que convertía las tardes tediosas en una algarabía políglota entretenida. Entrados en faena, yo perdía de vista lo que pasaba a nuestro alrededor, pero uno de esos días desinflados en que me distraje de mis cometidos cómicos, una ráfaga de casualidad me atrapó la mirada: mi Toshiro Mifune, descomponiendo su acartonada y aburrida postura habitual, se inclinaba con las palmas de sus manos juntas en una reverencia solemne hacia el exterior de su habitación. Giré instintivamente la cabeza y observé que el rostro de Amparo se había encendido con tanto rubor que no pudo soportar aquel acoso y le dio la espalda a su admirador. Sólo de cuando en cuando ella aceptaba devolver la sonrisa cautiva al samurai impávido que le correspondía con una leve distensión de las comisuras de sus labios.</span><br /><span style="color: #ffcc99;">El tiempo nos retiró de los territorios de correrías infantiles. Amparo había desaparecido unos meses después de que nos acompañara hasta el Hospital Inglés y sólo nos llegó como explicación la voluntad de su madre de mudarse a un barrio menos infectado de lenguas insidiosas. Diez años habían transcurrido cuando un paseo de adultez me llevó con mi hermano Alberto al mismo escenario en que cobrábamos la propina a los marinos coreanos y japoneses. Caminando frente a la clínica recordábamos las payasadas cuando una chiquillería se arremolinó bajo los ventanales por donde asomaban otros marinos orientales que repetían los mismos ademanes que años atrás nos reclamaban. Al grito de “moni, moni” caían algunos peniques sobre las cabezas de aquellos menudos que insistían castañeteando con sus dedos. La vaharada de nostalgia nos detuvo junto a la baranda donde una grata sonrisa mutua nos ayudó a rebobinar el tiempo para contemplarnos enfrascados en el inolvidable espectáculo callejero. Sólo la curiosidad distante me permitió distinguir entre aquellos niños a uno que simpáticamente reverenciaba a sus generosos donantes juntando sus manos e inclinándose con respeto ceremonioso. Cuando mermó la gracia para los marinos, los chiquillos se lanzaron a la calle sorteando el tráfico con osadía infantil y yo seguí con la mirada la figura de aquel niño reverente que me había llamado la atención. Cuando lo tuve más cerca acertó a mirarme, y en unas décimas de segundo descubrí en él, como un fulgor, el semblante adusto de Toshiro Mifune. Mi hermano, que se había percatado de mi interés por el muchachillo, me dijo:</span><br /><span style="color: #ffcc99;">¿Te acuerdas de Amparo, la rubia?</span><br /><span style="color: #ffcc99;">Claro que me acuerdo, le contesté guardándome la sorpresa.</span></span></span><br />
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<span style="color: red;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></span></span><br />
<span style="color: red;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></span></span><br />
<span style="color: red;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #ffcc99;"><br /></span></span></span></div>
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<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /><span style="color: #f3f3f3;"><b>(Este relato de <a href="http://autores-de-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/Juan%20Jos%C3%A9%20Mendoza">Juan José Mendoza</a> pertenece a su libro <a href="http://libros-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/215.-%20El%20hospital%20ingl%C3%A9s%20%282004%29"><em>El hospital inglés</em></a><em>,</em> </b></span></span></div>
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<span style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>editado por El Toro de Barro en el año 2004)</b></span></div>
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</div>
</div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7525324978898922036.post-46058535962710117092007-06-05T05:26:00.000-07:002012-04-12T00:51:50.814-07:00Testimonios de supervivientes de Auschwitz<div align="center">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwKToLWv6t4LT7_dnekY7g0hZoLmL1PC5-_D-G2qd1DuI5Ux9qntakj-uTrAM35UtreAGbYnbszQlqejSZ3x7rjhlnWxv5jnmKuTBTlL4p73px0Q3zKzM7XGeQ6hpszmZu3aaKy9_pi5Qb/s1600-h/Foto+portada+(2)+C.+Del+humo.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5072556194924627858" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwKToLWv6t4LT7_dnekY7g0hZoLmL1PC5-_D-G2qd1DuI5Ux9qntakj-uTrAM35UtreAGbYnbszQlqejSZ3x7rjhlnWxv5jnmKuTBTlL4p73px0Q3zKzM7XGeQ6hpszmZu3aaKy9_pi5Qb/s320/Foto+portada+(2)+C.+Del+humo.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a> Estos son los testimonios de algunos de los 130 niños que tuvieron la fortuna de sobrevivir a Auschwitz. </div>
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Han sido recogidos del libro <em><span style="color: #ff6600;">La cicatriz del humo</span></em>, </div>
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de la psiquiatra y novelista israelí Amela Einat, </div>
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publicado por el Toro de Barro en el año 2003.</div>
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La autora ha ocultado los nombres reales de los protagonistas, que asistieron con un grupo de jóvenes adolescentes israelíes a un viaje por los laberintos de la muerte...<br />
<br />
<br /></div>
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<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="color: #ffcc99;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“En Stutthoff nos separaron de las madres. No te lo conté jamas. Había que elegir con quien quedarse. Era hijo único. Preferí quedarme con papa. Sabía que no iba a poder arreglarse solo. Era un distraído. Un estudioso. Pensé que no iba a poder arreglarse a solas. Yo era grande, tenía once años y entendía que debía cuidar de él. Después de dos semanas en el tren también me separaron de él. Fue como si me echaran el peso del mundo encima. Me cerré, me quedé encerrado en mí mismo. No me interesó ya nada. Sentía que todo se había terminado. Tenía miedo. Mi ser estaba desnudo. Solo. Fragmentado. No deseaba nada. Nada. Después me desperté a la fuerza y me convertí en una especie de bestia. Un instinto vivo. Un caballo con el yugo al cuello, arrastrando cadáveres a los crematorios. Hurtaba comida. Robaba de todo. ¿Cómo pueden los padres hacer algo así...cómo pueden abandonar a un niño solo? Recién ahora, últimamente, me pregunto…no logro encontrar respuesta.<br />No volví a pensar en ellos desde entonces. No recordaba. Me había prohibido recordar. Todo en mí se había acabado desde aquel momento en que mama despareció. Se habían terminado mis sentimientos. Desde aquel momento estuve solo. Hasta este viaje con estos chicos. Ahora. Cuando hablas a veces con tus padres, cuando te diriges a ellos, yo no siento nada. No siento. Soy huérfano. Cómo pueden los padres hacer algo asi? Piensa en nuestras gemelas, que no dejan de cuidarme durante todo el viaje.<br />Sólo ahora, gracias al viaje con estos jóvenes, esta nueva familia que me nació en el viaje, se me despierta algo antiguo, algo de aquella antigua ternura. Hasta este viaje había cortado todo, había bajado un telón, como si hubiera decidido que tras él no existía nada, que tras él jamás existió nada, que todo era vacío, limpio…Ya lo sabes, ninguna memoria quedó en mi de los años de antes de. No el jardín de la infancia. No la escuela. Una vez un caballo me desgarró la camisa. Fuera de eso, nada. Todo borrado. ¿Cómo pueden los padres abandonar así a sus hijos? Hubieran podido huir conmigo, si lo hubieran pensado a tiempo ¿no es asi?<br />A Israel llegué para volver a empezar. Guardé silencio. No tenía nada que decir. ¿Quién me hubiera creído? Una vez, mientras viajaba en autobús, iba sentada a mi lado una muchacha, que me preguntó qué era ese numero que llevaba grabado en la mano. Le dije que era un numero de telefono que había anotado para no olvidarlo y ella se lo creyó.<br />Como bien sabes, no he vuelto jamás a este lugar desde que me separaran de mis padres en la estación de tren. Hoy, junto a estos chicos, me quebré. Por primera vez todo volvió. Recité la plegaria de Kadish. Pronuncié la palabra Mama. Por primera vez, al lado de todos, dije mama y lloré. Vencí, gané, mama, ¡estoy vivo! Y lloré, y todos lloraron conmigo.<br />Todos lloran conmigo ahora, mama”.</span></span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(Berko)</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“Viajamos en tres vagones. En una de las estaciones nos separaron de nuestras madres y hermanas. No recuerdo cómo exactamente. Fue todo tan rápido que no alcancé a percibirlo. Por lo menos nos quedaron los padres. Después los bajaron también a ellos. Entonces me hice un ovillo en un rincón del vagón. No quería vivir. ¿Para qué vivir? Fueron quizás tres días los que no me moví del rincón del vagón. Después desperté de un golpe al miedo. Recuerdo que en un momento determinado me levanté del piso, después de varios días en los cuales no había existido. Me levanté y me paré temblando y de repente le pedí a Dios que me dejara con vida. Sabía a dónde nos llevaban. Había oído. Sabía que allí incineraban. Sabía que la muerte había llegado y de repente, precisamente en ese momento, no quería morir.<br />Era de mañana cuando llegamos a la plataforma de Auschwitz. Había niebla. Bajamos del vagón en silencio, preparados. Vi a Guershon que empujaba a un grupo para que se pusiera en fila de tres. Ya nos había entrenado para eso en el campo anterior, después de separarnos de nuestros padres, cuando nos encerraron en una carpa especial rodeada de alambres de púas. Entonces, después de deslizarse hacia donde estábamos, nos había enseñado cómo prepararnos para las formaciones que nos hacían todos los días.<br />En la plataforma de Auschwitz nos hacía marchar para un lado y para otro: izquierda-derecha, erguir la espalda, marchen, al frente. Cuando pasamos frente al oficial alemán que estaba allí, le hizo la venia con la mano extendida. Hasta el día de hoy no entiendo cómo logró hacerlo. Y nosotros marchamos tras él como robots, y ellos nos dejaron con vida. No nos enviaron a esas duchas. Nos metieron en una carpa. A la noche vino el Zonder-Komando y dijo: ‘Niños, os habéis salvado. Ahora a la desinfección y al trabajo’, y nos llevaron a la barraca.<br />Caminamos tras Guershon como robots en la niebla. Sin quejarnos y sin tropezar. De alguna manera percibimos que él sabía. Que él nos habría de cuidar. En esos momentos, no lo creeréis, niños –concluyó Chomski con un travieso guiño de su eternamente sonriente ojo izquierdo– en esos momentos se me fue el miedo para siempre. ¿Morir? ¿Qué es morir? Nada. Una coma de paso entre y entre. Es una cosa de nada morir”.</span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(Chomski)</span></div>
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<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
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<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />“Yo no soñaba salvarlos -nos cuenta otra superviviente- cuando me arrastré hacia su carpa. No se trataba de eso –dijo con lentitud, para comodidad de Gali que anotaba–. Yo contaba con 17 años y no tenía ninguna posibilidad de salvar a nadie allí. Pensaba sólo en estar con mi hermanito cuando lleguase lo peor. Sabía, todos sabíamos, adónde nos iban a enviar. Y los alemanes, a pesar de la corta edad de los niños y el poco tiempo de vida que les quedaba, les hacían formaciones todas las mañanas. A esos pequeños que no entendían qué querían de ellos. Había gritos, empujones, golpes y mucho llanto. Pensé que si se formaban rápido, se les podía evitar un poco de la pesadilla. Y ellos se me pegaron como cachorritos. En momentos como esos todo se muere del miedo ¿entienden? No tengo palabras en hebreo para explicarlo. Los pies son como hielo, como en los sueños, cuando uno no se puede mover del lugar. Y el estómago... Nadie tenía allí la esperanza de salvarse. Lo único que quería era ahorrarles a los pequeños una parte de los golpes matutinos, y comencé a entrenarlos a hacer fila rápido en línea recta con espacios. Después les enseñé también a hacer triple fila y a marchar delante de la carpa. Hacían todo lo que les decía, como si confiaran en mí... Como si yo fuera vaya a saber quién...”<br />Cuando me despedí de papa a la madrugada, antes de arrastrarme a la carpa de los niños, le susurré: ‘Papa, tú no estás solo. Velvel está contigo. Yo voy con Jaimón’.<br />Y papa me susurró: ‘Sabes a dónde van...’<br />Y yo meneé la cabeza asintiendo que sabía todo: ‘Me voy con él’<br />Y papá dijo: ‘Si alguien queda vivo después de esto, que vuelva a casa, volved a casa’.<br />Y yo dije: ‘Sí papa, sí papa’, y me arrastré por debajo del alambrado de púas que rodeaba a la carpa de los niños, y entré. Estaban acostados, acurrucados como pollitos. Me incliné hacia ellos, y se me juntaron temblando como pollitos.<br />Dos días más tarde nos trasladaron a todos a los vagones herméticos del tren. Días y noches duró ese viaje de pesadilla, y cuando el tren se detuvo y nos bajaron en la plataforma, excepción hecha de Yozi y Marek que habían saltado afuera en el camino, comenzaron los gritos y los ladridos. Los niños se me dispersaron de repente, mezclándose con personas que habían bajado de otros vagones, pero en cuestión de segundos los reuní y los llevé en medio de todo el gentío en filas de tres ordenadas, con ritmo. Un grupo de niños. ¿Niños? Eran bebés. Un grupo ordenado de bebés, que parecía lleno de energía. Lo único que quería era evitarles los garrotes y los perros y quizás también espantarles horrorosos pensamientos. Y de repente se transformó en más que eso. De repente alguien allí, dicen incluso que fue el propio Mengele, decidió variarnos el sentido en que marchábamos. De los miles que marchaban entre los cercos directamente a las duchas de gases, a nosotros nos condujeron a duchas de verdad. No les creímos de verdad cuando nos dijeron que eran duchas desinfectantes. Esos niños sabían todo, habían oído todo. Estábamos seguros de que eran duchas de gases. Que era la muerte. El miedo era terrible. No tengo palabras en hebreo para describir ese miedo. Pero finalmente lo que salió de esos orificios allá arriba era agua. Agua de verdad. Y después vino uno de los Zonder Komando y nos dijo: ‘Vosotros os quedáis’.<br />Hasta el día de hoy no sé qué fue lo que sucedió. Nadie lo entendía. Muchas veces intentamos pensar para qué necesitaban los alemanes a 129 niños en ese diluvio de muerte que reinaba allí. Quizás porque con su demente precisión no renunciaban a nadie. Todo lo tenían anotado, archivado en carpeta. Cada movimiento de cada uno...<br />Y con todo, lo que hacían con nosotros no tenía lógica. Los pequeños pensaron que el milagro se debía a mí y se me pegaron aún más. A veces pienso que quizás todo eso era para los alemanes una especie de juego. Un grupo de niñitos marcha y les hace la venia en lugar de lloriquear. Sí, todo lo que allí había era surrealista e ilógico, ¿no? Un ejército entero, grande, con hermosos uniformes, buscando a un judío que se esconde en el gueto o en el campo. Soldados con fusiles, motos, perros y qué no, persiguiendo a un único judío que intenta escapar. Es raro e incluso cómico. Una especie de comicidad cruel imposible de entender. Dejar así de repente a 129 niños pequeños. ¿Cómo? ¿Por qué? ¿Qué fuerza de trabajo eran? Es una tontería pensarlo. Después pensamos que quizás ese día los crematorios estaban demasiado cargados, pero eso también es una tontería. 129 de un total de miles, ¿qué quiere decir ‘estaban cargados’? De verdad un pensamiento necio.<br />Al cabo de un tiempo, no sé cuanto, quizás semanas, tal vez menos, no sé cuánto, y que nadie venga a contar que recuerda tiempos precisos de aquellos días, me separaron de ellos sin darme tiempo a avisarles. Me encontraron fuera de la barraca. Todavía intenté pasarles la rebanada de pan que me habían dado para el camino, pero el que la recibió de mi mano salió corriendo en otra dirección. Claro. Pero todos ellos ya habían aprendido a arreglarse por sí mismos. Y el que no aprendió, no aprendió. En total, de todos los 129 quedaron con vida sólo los que aprendieron.<br />El 2 de mayo, día de la liberación, estaba en el campamento de Mathausen. Era el único judío entre decenas de miles de presos. Salí afuera, encontré una bicicleta y me fui en ella a casa en un viaje que duró tres meses, como mi padre me había pedido que hiciera. Cuando llegué encontré a mis padres con vida. Era el único de todos los niños que había encontrado a sus padres. ‘Encontrado’ es una manera de decir. Eran por cierto las personas que me habían engendrado. La mujer en esa casa era ciertamente mi madre. Pero algo dentro de mí se había desconectado de ellos. Se había cortado. Me comporté como se debe. Ayudaba en lo que había que ayudar. Me quedé con ellos. Pero algo dentro de mí, en el lugar en que se siente, en el que se ama de verdad, se había apagado. A veces envidiaba a mis compañeros que no habían encontrado, que no tenían a dónde regresar, que podían seguir echando de menos a la madre que habían tenido alguna vez.<br />No hablamos ni una palabra entre nosotros, no sobre eso... No sobre Jaimón que ya no estaba, no sobre lo que nos había sucedido allí, no sobre cómo nos salvamos. Todo quedó encerrado adentro. Borrado. Así fue hasta ahora, hasta este preciso momento...”</span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />(Guerson)</span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />“Me llamo Ben y soy judío. Mi padre sufrió en la niñez las peores cosas que le pueden pasar a un niño. Perdió a sus dos padres y se halló solo frente al ejército alemán, los policías polacos, el hambre, el frío, los miedos y la muerte. Luchó solo contra todas estas cosas y venció. Su cuerpo quedó en vida, pero le asesinaron el alma, que quedó allí, muy por detrás. Sólo una cosa quedaba de ese alma: la memoria.<br />Quiero unirme a esa memoria. Intento imaginar y no logro ver nada, aunque reviva una y otra vez delante de mis ojos. Cuando encuentro a mi padre llorando como un niño, como el niño que fue alguna vez. Yo he dejado de llorar desde muy temprana edad, aunque en mí hay montañas de llanto cada vez que pienso en él, porque cada día que pasa veo más y más su dolor y su martirio. Y me pregunto si después de todo lo que pasó, después de que sus padres lo abandonaran, cómo puede confiar en alguien, creer en algo. Me pregunto si después de las cosas que le pasaron es capaz de amar.<br />Es acaso capaz de amarme? Espero que pueda, que a pesar de todo ame. A veces pruebo, intento hablarle. No funciona. Pienso que es porque nunca está verdaderamente a solas conmigo. Siempre nos acompaña ese silencio terrible que se extiende entre los dos”.<br /></span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(Ben, un adolescente)</span></div>
<div align="right">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="right">
<span style="color: #99ff99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />“Llegué hasta aquí con ‘la tía’ polaca que tengo, donde me escondí hasta la revuelta polaca. Después nos detuvieron y nos trasladaron a Auschwitz. Allí fuimos separados. A ella la llevaron al campo de los gitanos y a mí al campo de los judios, a una barraca en la que había niños y muchachos polacos. En las noches me arrastraba entre los alambres de púa que separaban los dos campos para pasarle un mendrugo de pan, y a veces también un poco de sopa. Desde nuestro campo veíamos cómo sacaban a la gente de los vagones, de qué manera se los llevaban en fila a su muerte. Nos contaron que les dan jabon y que les ordenan que vayan a los baños, que allí los encierran y les inyectan gas y que, después de un cuarto de hora, todos se convierten en cadáveres. Nos contaron que si uno se pone un trapo embebido en orina bajo las narices y sobre la boca, se puede aguantar quince minutos más, pero que eso no conviene ya que apenas alarga el suplicio. Lo que más conviene –así nos contaron– es respirar pronto y morirse rápido”.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“El crematorio trabajaba de día y de noche. La llama que salía del horno iluminaba todo el campo. La luz en las noches era como la luz en los días. El humo negro entraba en los ojos y en la boca. Todo estaba repleto de ese olor. Yo me arreglé de algún modo. ¿Era polaco, no? Ninguno de los que compartían la barraca conmigo sospechaba quién era en realidad. Un día trajeron nuevos inquilinos. Un grupo grande de niños judíos. Los pusieron enfrente, del otro lado de la barraca. Nosotros, los polacos, no los soportábamos”.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“Les arrojábamos ollas sucias. Les maldecíamos. Yo más que los demás. No sé como hacían para soportarlo. A lo mejor el hecho de que estaban juntos, en un grupo, les ayudaba…Había entre nosotros uno muy malvado que repartía la ración de sopa de la noche. Los torturaba sin piedad. Los obligaba a doblarse sobre la fría estufa de piedra que había allí con las manos hacia adelante y, en las manos, una silla o algún otro objeto pesado y con una de las piernas en el aire, del otro lado del la estufa. Asi los tenía durante horas, hasta que se caían o, a veces, los obligaba a saltar como ranas alrededor de la estufa.”</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: #ffcc99; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">“Una vez, durante la selección que hicieron de niños judíos, el médico de los campos trajo una tabla marcada. El niño cuya altura llegaba hasta la marca se quedaba en la barraca y quien no llegaba era enviado al crematorio. Los niños se empinaban sobre las puntas de sus pies y se estiraban cuan largos eran. Había allí un tal Motale, muy pequeño, que escondíamos en la parte polaca de la barraca, en la plancha que me servía de colchón bajo la cobija”.<br /></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></div>
<div align="right">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: #99ff99;">(El padre de Ben)</span> </span></div>
<div align="justify">
</div>
<div align="center">
<span style="font-size: 85%;"><br /><br /><br />Reseñas de “La cicatriz del humo”<br /><a href="http://prensa-eltorodebarro.blogspot.com/search/label/210.-%20La%20cicatriz%20del%20humo">http://prensa-eltorodebarro.blogspot.com/search/label/210.-%20La%20cicatriz%20del%20humo</a><br />Comentario editorial sobre “La cicatriz del Humo”<br /><a href="http://libros-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/210.-%20La%20cicatriz%20del%20humo%20%282003%29">http://libros-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/210.-%20La%20cicatriz%20del%20humo%20%282003%29</a><br />Biografía de Amela Einat<br /><a href="http://autores-de-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/Amela%20Einat">http://autores-de-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/Amela%20Einat</a></span></div>El Toro de Barro editorialhttp://www.blogger.com/profile/16437003119407199331noreply@blogger.com2